El Ascensor de Peláez

Rosquitas de Añoranzas

2011-11-16T19:13:00.001-04:30

Ver y escuchar a una adolescente contar una anécdota familiar que trajo a colación gracias a un chocolate con canela que bebía en ese momento, me hizo recordar las ricas manducas hechas por mi abuela, sentí en ese momento como especie de un yunque recorrer mi garganta, las lagrimas abrazaron mis ojos e incontenidamente y visiblemente llena de nostalgia hable de las Manducas.

Al llamarlas por su nombre criollo, mis amigas citadinas quedaron como pajarito en grama por lo que debí explicarles que por los lados de Pto. Cabello, específicamente en El palito, paso obligado de Morón hasta Valencia, Edo Carabobo, lugar que seguramente abrían transitado para ir a las playas de Falcón, era muy característico las ventas de empanadas, pero lo más curioso son las de arepitas dulces.

Las manducas son típicas en San Felipe, estado Yaracuy, hechas con los mismos ingredientes de las arepitas dulces, con la diferencia que en esta región se le agrega el plátano maduro a la masa y se elaboran en forma de rosquitas.

No hay un sitio comercial específico donde se puedan adquirir, pero sin falta es muy frecuente que en los hogares sanfelipeños se hierva el papelón con el anís, en lo que este frio se tritura un plátano madurito crudo y se le anexa a la mezcla al igual que la harina de maíz, después de amasar bien se hacen unas tiritas como de un centímetro de grosor, y se une cada extremo en forma de roscón y es llevado inmediatamente a la sartén con abundante aceite caliente, es cuestión de minutos su cocción y son espolvoreadas con azúcar si el comensal lo prefiere.

Ideal esta deliciosa comida para las meriendas y hasta para los desayunos, acompañada preferiblemente con café guayoyito.

Las oyentes comparaban la receta con las rosquillas gallegas y otra cantidad de dulces españoles, a lo cual diferencié inmediatamente, el hecho de llevar plátano maduro le daba un toque personal y absolutamente autóctono de la región Yaracuyana y perecedera a través del tiempo.

Maiz: Oro en Grano

2011-11-16T18:55:00.002-04:30

El maíz era un alimento básico de las culturas indígenas americanas muchos siglos antes de que los europeos llegaran a América. En las civilizaciones maya y azteca jugó un papel fundamental en las creencias religiosas, en sus festividades y en su nutrición.

Actualmente se cultiva en la mayoría de los países del mundo siendo la tercera cosecha más importante después del trigo y el arroz en la dieta popular.

Los granos, las hojas, las flores, los tallos, todo es aprovechado
para la fabricación de múltiples productos: almidón, aceite comestible, papel, edulcorante alimenticio, pegamentos, cosméticos, forraje, bebidas alcohólicas, levaduras, jabones, antibióticos, caramelos, plásticos e incluso, desde hace poco, se emplea como combustible alternativo a la gasolina, más económico y menos contaminante.

Este tesoro dorado es absolutamente reconocido en las tierras de María Lionza como ingrediente base de variados y ricos platillos muy consumidos por los yaracuyanos y sobre todo de uno muy típico que es la cachapa con queso de mano y cochino.

Recientemente visité una casa de vivienda rural en Camunare, tierra del barro y las vasijas, municipio Arístides Bastidas, Edo Yaracuy. La dueña de la casa, la señora Hilda, con 70 años a cuestas, piel tostada, cabellos lisos se ve que extensamente largos por un moño tipo cebolla que lo recoge y por su color cenizo, lleva 30 años sustentando a sus 8 hijos a punta de cachapa y hallaquitas envuelta en las hojas del jojoto, productos que elabora y vende en el patio de su casa junto a sus hijos quienes le ayudan a desgranar, moler, mezclar, cocinar, envolver y vender esos deliciosos manjares criollos.

La Sra. Hilda tiene además de 12 vacas lecheras en su enorme patio un pequeño sembradío de maíz y un rústico horno donde se aloja la madera usada como leña y sobre éstas las planchas donde cocinan las cachapas bajo una estructura hecha al descuido con columnas de troncos, techo de caña brava, piso de tierra oscura, el cual de vez en cuando es rociado con agua para no levantar sospecha.

Desde muy temprano se desnudan las mazorcas del maíz, tratando sutilmente su envoltura ya que es usada como vestimenta para las hallaquita. Luego de hacer ese proceso con más de 20 sacos, se desgrana esa vistosa mazorca con lo que se utiliza un cuchillo, seguidamente inicia la labor de disgregación del grano, cuando ya se ha molido en su totalidad trabajo que es largo y muy tedioso se empieza su preparación, el resultado debe ser una masa de aspecto un poco grueso y ordinario, por lo que se le debe agregar sal y azúcar al gusto y un poco de agua para que la mezcla quede con consistencia espesa, pero suficientemente fluida para que al colocarla sobre el budare se expanda por su propio peso.

La gente que acude al caserío en busca de cachapas puras, nada de ligas, tienen el placer de apreciar la elaboración, ver a la Sra. Hilda engrasar el budare con una tusa impregnada en aceite cada vez que se va a hacer rondas de cachapas, luego verter con un cucharón en las negras y brillantes planchas alrededor de una taza de la mezcla, extendiéndola un poco hasta formar una tortilla, que al crearse burbujitas en toda la superficie, es volteada con una espátula para cocinarlas por el otro lado hasta dorar. Aproximadamente 1 minuto por cada lado. Y por último las llevan hasta unos grandes paños donde las mantienen calentitas si es que no salen inmediatamente a la venta.

Un detalle que no olvidaré es que mientras esperas que estén listas las cachapas, que ya por el simple aroma sabes que serán toda una delicia, la robusta mujer mete entre la leña varias mazorcas para que se cocinen tomando un tono tostado, y las ofrece a sus comensales para que pasen la espera entretenidos devorando esos granos dorados con sabor a patio, a leña, a abuela y a tradición.

Comida tradicional Yaracuyana de ayer, hoy y siempre

2011-11-13T11:10:00.001-04:30

Tierra húmeda en donde el más friolento se vuelve caliente, de costumbres sencillas e ingeniosas, con un pintoresco dialecto usado en la vida diaria e implementación de los más tradicionales juegos populares, de esa forma se presenta Yaracuy, de suelo pujante, proveedor de las más ricas y dulces frutas, verduras óptimas y la mejor caña de azúcar de la región.

La capital del estado, lleva por nombre San Felipe, que en otrora luego del terremoto de 1812, por su garra al no dejarse morir tras el devastador desastre natural, recibió por nombre San Felipe El Fuerte.

Desde su fundación, se conoce que las principales actividades económicas desarrolladas por los pobladores de estos dulces y húmedos valles, correspondían al cultivo de cacao, siembra de tabaco, conuqueros de maíz y frutos menores, así como trapiches de caña de azúcar y artesanos; refleja que en el presente siglo se han arraigado en el espacio geográfico los ya existentes y nuevos cultivos intensivos como lo son el maíz, el café, el banano y la caña de azúcar, así como la producción de frutas y legumbres destinadas al consumo local.

Yaracuy es un estado que se muestra tímido en cuanto a su desarrollo industrial y se ruboriza siendo el primero y uno de los más importantes productores de la palma africana, caña de azúcar y maíz. Sin olvidar la ganadería y lo que ésta deriva, ya que se ha convertido en la esmeralda del anillo, siendo este rubro uno de los más significativos en la región económicamente hablando, formando parte imprescindible de la gastronomía criolla yaracuyana.

Uno de los más tradicionales platos venezolanos para la época decembrina, la hallaca, según fuentes orales yaracuyanas, destacan que en esta ciudad se le incluye un ingrediente autóctono que son los quinchonchos, y esto debido a que estas tierras son ricas productoras tanto de cereales como de leguminosas. Igualmente se hace referencia a otra comida típica, que son las cachapas donde su principal ingrediente es el grano del maíz. En el mismo rango de los cereales, se consume regularmente el pastel de jojoto, así como la sopa de arroz. También es muy típica la dulcería a base de esos principales rubros, como lo es el pan de horno, la mazamorra, el majarete y el gofio. Dichos platillos son elaborados y consumidos desde épocas antiguas y su principal actor es el grano del maíz.

El plátano es un ingrediente fundamental en la cotidiana cocina sanfelipeña y yaracuyana, dejando de su sabroso dulzor un pastel de tajada, el churruchuchú, receta elaborada a base de plátano maduro en almíbar con especies dulces y queso blanco rayado, el pavito y los tradicionales cambures pasados. Eso sin dejar a un lado el plato típico del país que es el pabellón, que quizá en San Felipe se consumé mucho más en los hogares, acompañado de pasta, que sustituye al tradicional arroz.

Los bollos pelones, según fuentes bibliográficas e incluso audiovisual, se apoderan del número uno en la lista de la comida típica sanfelipeña, aunque muchos de sus pobladores no estén de acuerdo con ese nombramiento y sí apoyan la cachapa, la torta de pan viejo y la tradicional sopa de arepitas.

Es importante destacar toda la producción agrícola del estado y sobre todo de San Felipe, ya que por medio de ella se puede saber de dónde se originan, el porqué y si aún tienen vigencia sus platos típicos ente sus pobladores.

Sin duda hay una amplia variedad en cuanto a la comida típica y tradicional de San Felipe existente en épocas pasadas, y siendo así llama mucho la atención que no sean platillos arraigados y conocidos entre sus moradores en la actualidad, que cada cual reconozcan a algunos de estos ingredientes de forma aislada y no como representante de la cultura culinaria del estado y su capital, será que no hay sentido de pertenencia en cuanto a ese tema y que los yaracuyanos han adoptado platillos de otras localidades como suyos.

Masa

2010-10-22T15:32:00.000-04:30

El esposo seguía encerrado. Estela se dedicó a cocinar más carne y a guardarla en potes para congelarla de nuevo. No dejó de llover en toda la noche. Las ventanas se golpeaban entre sí por la fuerza del viento. Ella permaneció desnuda, acostada sobre su nuevo abrigo, esperando por el esposo. Se casaron muy jóvenes y solo se sintió querida los primeros tres meses. Ahora, con la piel seca, desteñida y moribunda, no necesitaba usar ropa dentro de la casa. Tenía suficiente piel para cubrir lo que su esposo no quería tocar. Cada cierto tiempo cambiaba de posición, dejando las nalgas hacia arriba o hacia abajo. Movía los dedos de los pies al ritmo de los dedos de su marido golpeando la máquina de escribir. Imaginaba que esas manos iban rodando por su espalda, como un rodillo sobre un trozo de masa, restregándose hasta moldearla. Sentía el peso, el sudor, el movimiento. Veía cómo su piel iba cambiando de forma a medida que las manos se apropiaban de ella. Estela abrió sus piernas y dejó que las manos siguieran condimentándola. Tac, tac, tac. Sigue el tecleo, el marcapaso, la masa se aplana. Se toca con el dedo índice, nota que ya le echaron mantequilla. Se siente complacida y hace un esfuerzo por mantener las piernas abiertas. Retira el manto de su espalda y lo utiliza como paño para secarse. Agarró el paraguas y salió por la puerta sin trancarla con llave. Caminó a la iglesia arrastrando los pies, sin importarle que se llenaran de lodo. No saludó a las mujeres de los sombreros rojos, ni a la de los bolsos naranja; ella caminó hasta el primer banco y se reclinó para murmurar la oración del perdón. Antes de que comenzara el servicio, subió al balcón y se incorporó a la coral.

Raquel Abend

La Fragancia de la Belleza

2010-06-03T08:34:00.002-04:30

Abro la puerta de la habitación y no se qué voy a encontrar. Acabo de pelear con Los Bichos, por que quieren pasar la tarde viendo una carne con papas en la computadora. ¡Están locos! Prefiero bajar a la piscina para ver a las mamis en vivo. Además, estoy destruido por el juego y quiero descansar.

Voy en noveno y en los dos años que llevo jugando fútbol, no he pegado una; pero hoy puede ser mi día. Ésta vez sí salió algo bueno en este hotel; hay una puerta entre mi cuarto y el de al lado. Le puse un pedazo de borra en el seguro, como nos enseñó El Flaco, y así la puedo abrir más tarde. Cuando hice la operación, no había gente en el otro cuarto; ahora, voy a revisar si cayó algo.

Empujo la puerta con cuidado por que según él, ahí está el secreto. Poco... a.....poco y... ¡Chamo,...la pegué! ¡Allí hay una mujer acostada y está desnuda! ¡La estoy viendo por el espejo y parece dormida! ¡Debe ser una modelo, por que está arrechísma de buena! Si se lo cuento a los panas no lo creen. Nunca he visto una mujer así y ojala pudiera mirarla por un siglo. No, que sea para siempre.

Mientras la buceo, un olor a rosas frescas hace que recuerde el jardín de mi casa. Es como,… ¡Cooño, me vio! De una, cierro la puerta y agarro la manilla, por si trata de abrirla; pero, después de un rato, no pasa nada. La suelto y vuelvo a respirar. Las piernas me tiemblan y caigo. Un sudor frío baja por mi espalda, tengo las manos acalambradas y el olor de las rosas sigue en el cuarto. ¿Será que así huele la belleza?

Sigo sentado en la alfombra, y ya lo pensé: voy a guardar el secreto. ¿Sabes?...arrancan con la joda y termino arrepentido. Además, si esa tipa llega a denunciarme, termino fuera del equipo. Por si acaso, mejor bajo y regreso a dormir cuando ya sea bien de noche.

He pasado el resto del día en la piscina pensando full en la modelo del espejo; todos se han ido y no aguanto el sueño. Total, subo al cuarto y que pase lo que pase. Seguro que ella se acostó y trancó la puerta. Ahora, todo está tranquilo, ya se borró su olor y aunque dan ganas, ni de vaina me asomo. Capaz que esté esperando para darme una coñaza por lo de esta tarde.

Algo me despertó. Todo está quieto y siento como si alguien estuviera en el cuarto. Está oscuro, no encuentro el botón de la luz y quiero gritar, pero no puedo. Tengo la garganta seca y mis manos sudan.. De repente, no se si estoy soñando o qué, pero un olor a rosas se está acercando; y ahora,… ¿qué hago?

Luís Bonilla

Inmigrantes

2010-05-31T23:34:00.001-04:30

Inclino mi cuerpo hacia el picaporte, no veo la ranura, tanteo hasta que la llave entra y la puerta se abre. Trabajo en este hotel desde hace un año; me contrataron aunque no tengo visa y no hablo inglés. Pagan puntual cada semana y no me hacen daño. Ordeno las habitaciones, tiendo camas, limpio baños y me ducho aquí porque donde vivo tengo que pagar por hacerlo. Hoy es jueves, todavía no empiezan los sobresaltos del fin de semana, por eso no entiendo qué hace una mujer sin ropa, sangrando por la nariz, tendida en la cama.

Creo que debo cerrar la puerta y avisar al jefe de consejería, pero ella me mira como pidiendo ayuda. No sé qué hacer: retrocedo un paso, pero me viene el pálpito de que se va a morir si la dejo allí. Le pregunto cómo la puedo ayudar, pero no creo que entienda rumano. Llorando, se levanta y busca un lápiz que tiene la insignia del hotel. En la pared dibuja una mujer envuelta en una burka. Se da cuenta de que no entiendo y dibuja dos hombres quitándole el vestido.

La sangre le corre por los senos, ella se mira y se asusta. Yo también y salgo corriendo para bajar las escaleras. Entiendo que debo apresurarme al pasar el piso cuatro y rompo el vidrio de la alarma contra incendios, la sirena se dispara.

Llego a planta baja, encuentro al conserje de espaldas a la luz que viene de la calle, mira en su computadora las fotografías que toma mediante cámaras escondidas en las habitaciones. Mientras le cuento, un bulto, un ave, un cubrecama, atraviesa la ventana y choca contra el suelo. Imagino la sangre derramada en la acera.

Dafne Gil

Las Travesuras de Gordis y Flakis

2010-05-30T14:37:00.002-04:30

Gordis y Flakis estaban muy aburridas en su casa, no hallaban qué hacer, iban del estudio a la nevera y de la nevera a la computadora, estaban en el cuarto viendo televisión y comiendo; el piso de la habitación lo tenían lleno de envoltorios de caramelos, de servillletas sucias, de vasos de cartón que tiempo antes contenían gaseosa. Se pusieron a pasar canales en la TV y hubo uno que les llamó la atención y era nada menos que el canal gastronómico.

Las dos emocionadas de instalaron al frente del televisor con la intensión de ver las recetas que en esa oportunidad ofreciera el conductor del programa. Esta vez no presentaron ninguna receta sino consejos de alimentación. Como por arte de magia se pusieron a prestar atención y anotar las recomendaciones del moderador.

— GORDIS: Ay FLAKIS, nosotros si somos raras, mi nombre es GORDIS y soy más flaca que tú, y el tuyo FLAKIS y eres más gorda que yo, jajajajaja.

— FLAKIS: Vamos al mercado para ver de cerca la comida de la que estaba hablando el tipo del programa.

Las dos salen muy curiosas al mercado, no sabían cómo era porque nunca habían ido; todo lo hacía las señoras que trabajaban en sus casas.

Al llegar al sitio, después de haber preguntado como veinte veces por al camino, se encontraron con un gran edificio, era viejo pero tenía mucha vida, allí cientos o más bien miles de personas se encontraban todos los días para buscar la comida que llevarían a su casa. Era el viejo mercado.

— GORDIS: Vamos a conocer los alimentos que vimos en el programa y los anotamos para saber más de ellos.

— FLAKIS: Oki doqui. Ay mira, aquí están los vegetales ¡Guácatela! Señor, señor ¿qué es eso?

— VENDEDOR: Eso es vainita.

— AMBAS: Jajajajajajaja, vainita, deberían llamarla bromita.

— GORDIS: ¿y esto?

— VENDEDOR: Esta es la zanahoria. Buena para la vista.

— FLAKIS: Lo que comen los conejos. ¿y esto qué es?

— VENDEDOR: Espinaca, tiene mucho hierro.

— AMBAS: Entonces debe ser muy pesada, Jajajajajajaja

— VENDEDOR: ¿En qué planeta viven ustedes que no conocen lo que se comen?

— GORDIS: Por eso es que estamos aquí, para conocer los alimentos. Gracias señor, ahora vamos a ver otras cosas.

Siguen adentrándose en el mercado y se detienen en la Carnicería.

— FLAKIS: Componte niña componte, que allá viene el carnicero, con ese bonito traje que parece un marinero. Jajajajajajaja.

— GORDIS: No sé que marinero será ese, seguro debe ser el cocinero del barco. Jajajajajajaja.

Y empiezan las preguntas:

— GORDIS: Señor, ¿Cuál es el nombre de ese pedazo de carne?

— CARNICERO: Eso es un muchacho redondo.

Ambas sorprendidas por el nombre de ese corte gritaron:

— AMBAS: ¿MUCHACHO? Pero eso no se parace a un muchacho.

— CARNICERO: Y este que llaman falda tampoco se parece a una falda; vean este por acá ¿Les parece un lagarto? Porque ese es su nombre y de paso lo llaman lagarto reina. Espérense un momento mientras atiendo a este cliente.

— FLAKIS: Gordis, ¿eso que estoy viendo es lo mismo que creo ver? ¿Y eso? ¿y eso?

— CARNICERO: Sí, eso es un corazón, que aunque parezca mentira no es buena carne, lo otro que señalas son patas de pollo, son ricas en gelatina y excelentes para subir las plaquetas, y lo que vemos por allá es una pata de cochino, es deliciosa con unos granos que llaman garbanzos.

— GORDIS: Muchas gracias señor, tenemos que ir a la pescadería rápido, porque se nos está haciendo tarde.

El olor las llevó a la pescadería.

— GORDIS: Llegamos, acá están los pescados. ¿Cuál será la diferencia entre pez y pescado?

— EL PESCADERO: La diferencia es que el pescado es el pez que fue atrapado.

— FLAKIS: Entonces es un pez pescado, Jajajajajajajaja

— GORDIS: Señor ¿Qué pescado es ese que tiene cara de regañón?

— PESCADERO: Ése es el Mero y lo que está viendo es un pulpo y esos que se parecen al pulpo pero son más pequeños son los calamares. Y por allá están las sardinas que son muy alimenticias, tienen mucho fósforo.

— AMBAS: Muchas gracias señor, ahora ya sabemos con qué nos alimentamos. Y espero que no se queme con las sardinas, por lo del fósforo, Jajajajajajaja.

Después de una semana comentaron:

— GORDIS: Parece mentira, que desde que fuimos al mercado estoy comiendo con más ganas y me siento mejor, sólo por conocer los alimentos.

— FLAKIS: Si, ahora hasta me provoca cocinar con mi mamá y de paso, como que tú no has ganado unos kilitos y yo he perdido otros más. Ya no seremos Gordis y FlaKis, ahora seremos sólo nosotras dos.

Remo Tortello

Visión Fugaz

2010-05-24T20:24:00.001-04:30

Solo éramos un par de chicuelos de 8 y 9 años, jugando y peleando por el mejor puesto en la parte trasera del auto, mi madre sentada en el puesto de acompañante, entretenida con las cuentas por pagar y mi padre que conducía sorteando los profundos huecos de una carretera vieja, sola y desdichada, mientras regresábamos de un corto viaje.

Cuando de pronto escuchamos un chirrido ensordecedor, seguido de un batuqueo, que nos hizo movernos hacia adelante muy bruscamente, mi hermano y yo desde el asiento trasero creíamos que nuestro padre se estaba durmiendo y por eso el frenazo, la acción causó una franca sonrisa en nuestros inofensivos rostros , la que inmediatamente fue borrada por mi madre quien nos exigió con voz resquebrajada y angustiada que metiéramos inmediatamente nuestras cabezas al fondo, y que por nada del mundo nos asomáramos, desde luego que obedecimos aunque sin entender nada pero mientras lo hacíamos cruzamos miradas pícaras bajando lentamente a ver si nos daba tiempo de ver algo, pero solo alcanzo para divisar un bululú de carros, gente y luces

Sentimos que el auto se detuvo, y que voces agudas externas exigían auxilio, pedían que les llevaran a un hospital, gritaba una voz fuerte q había un mal herido, a lo que mi padre se excusó diciendo que traía dos pequeños atrás y que no podría ayudar.

Varias personas se asomaron en las ventanas traseras para constatar que lo recién escuchado era cierto, vi a un hombre bigotudo con ojos desorbitados mirarme intensamente, expresión que me asustó tanto que abracé a mi hermano, el cual se zafó con un desdén muy común de esa edad.

Escuchamos por parte de mi padre pronunciar un “suerte amigo”, seguido de un “Gracias” al cual le precedió un “siga adelante”, fue entonces cuando David y yo nos subimos poco a poco hasta el respaldar del asiento trasero del auto y observamos fijamente el desalentador panorama, algunas personas que detenían a los carentes autos que por allí circulaban, un carro blanco con un hueco en el capo y el vidrio resquebrajado, algo que parecía una bicicleta patas arriba a la que aún le corría la rueda trasera y por último y algo alejado de ese escenario, enmarcado en un rojo profundo que corría como un caminito hacía el nivel más bajo de la vía, el cuerpo todavía con signos de vida, asumo que de un hombre, al que aún le temblaban sus piernas, vestidas con un pantalón blanco leche que impresionantemente desde el vidrio trasero del carro no se veía manchado. Allí me quede pegada en esa visión hasta que vi que las piernas se dejaron de mover y quedaron inertes, la imagen se fue disipando mientras el auto seguía alejándose.

Miriam Barroeta

El Encuentro en el Ascensor

2010-03-10T21:25:00.001-04:30

Al fin, después de una larga espera, la vi. Lucía distante. En mis fantasías más caras había imaginado quedarme atrapado en el ascensor junto a ella; y ahora, como si fuese un ensueño, se dirigía a la cabina con su andar felino y un aire de misterio que atrapaba la mirada de los hombres y despertaba la desazón en las mujeres. Al pasar a mi lado, altiva, me miró apenas. No supe si lo imaginé o había ocurrido: un destello había surgido de aquellos ojos, fríos como el acero, para clavarse en mi tranquilidad. La inquietud me quedó gravitando mientras abordaba el elevador.

“Debe andar en los treinta” pensé un poco antes, mientras ella se acercaba enfundada en un traje negro de corte impecable que delineaba una figura de hechizo. Las piernas largas y torneadas, rematadas en unas caderas firmes, forcejeaban a cada paso con la estrecha falda. La había visto, solo una vez, cuando se hospedó, una semana antes, en el Hotel Rey Jorge. “Carajo,... que bella es esta mujer”, me dije en esa ocasión, en tanto una sonrisa furtiva y una fragancia a mujer hermosa se prendaron a mi memoria. Por esa razón había regresado a la misma hora con la secreta esperanza de encontrarla. Mi aprensión era no poder verla de nuevo y al mismo tiempo, mi ansiedad era no saber que hacer o decirle, en caso de encontrarla otra vez. Así me sentía cuando la vi esa noche; como un adolescente, confundido y ansioso, sin hilvanar las ideas.

El elevador había iniciado el ascenso y tal como lo imaginé, mil veces, estábamos a solas en la cabina. De repente, sin saber como, me sentí atrapado en mis pensamientos más recónditos. Había estado recorriendo el delicado perfil de la desconocida, mientras ella hojeaba un informe. Como hipnotizado, me había paseado por cada detalle del fino rostro, para terminar clavando mis ojos, afilados por el deseo, sobre sus labios húmedos; fue cuando ocurrió: levantó el plano de su mirada para tropezar con la mía. Me observaba fija, con gesto curioso, en tanto emanaba de su presencia un halo de feminidad subyugante. Con los párpados entornados, evocaba a una fiera al acecho. De pronto..., sin previo aviso,… el ascensor se detuvo. El tiempo también pareció detenerse.

Una interrogante se delineó en las cejas de la hermosa mujer. Nos mantuvimos expectantes; afuera se escuchaban gritos de ayuda y les respondí hasta que nos ubicaron. Guardé silencio, no atinaba a decir palabra y ella, divertida, dibujaba en sus labios una sonrisa burlona. De improviso, con la frialdad de un médico forense, tomó un lapicero de su bolso y escribió algo en un pedazo de papel que arrancó del informe y con un gesto de premura me lo entregó. “En cualquier parte, esto es un abordaje”, me dije. El desconcierto me doblegó. Esa hermosa mujer, desconocida, se me estaba insinuando, pensé, en tanto todos los músculos se me tensaban. Una perla de sudor rodó por mi frente. Un silencio embarazoso nos acompañó mientras tomaba el papel y nuestras miradas se cruzaban con la destreza de esgrimistas avezados. Podía sentir el acecho como si fuera un presagio. El personal de servicio ya abría las puertas del ascensor y el pedazo de papel era una expectativa que copaba mis pensamientos. Repuesto de la sorpresa, no pude contener una tenue sonrisa que comenzaba a aflorar en mi rostro mientras leía la nota. Hice una pausa, respiré hondo y leí de nuevo: “Hola. Me llamo Clara. Soy sordomuda”. Quise decir algo. Fue inútil. Ella se alejaba con su andar de pantera.

Luis Bonilla

Piano

2010-03-06T20:00:00.004-04:30

Y está ahí, silencioso, distante. No habla para llamar la atención, existe.

La humildad no se le da. Su imponencia, lo estruendoso de sus partes, lo esbelto de su ser captura los ojos de cualquiera y las manos de seleccionados.

Y cuando habla, es bajo la más sensual persuasión, a través de las yemas del más osado. Lo hace con estricta elegancia, articula con propiedad, exigiendo que se muevan entrañas.

Aparenta clasismo, sugiere intelectualidad, espanta a los comunes...

…pero, en realidad, su voz es visceral.

Karina Gallardo

Arte: Rebecca Nathan

Fritz

2010-01-18T23:12:00.005-04:30

Como aquella que hizo volar mi corazón como un caballo desbordado y me hizo despertar al borde del abismo. Justo a Tiempo.

Y en ese ir y venir de la realidad lo que creías cierto, ahora es falso, y los recuerdos que en tu mente perduraban no son más que imágenes que otros ya han olvidado.

Y el pasado se mezcla con un presente líquido; con olas de voces perdidas, algunas calladas, para hacerte imagen nueva, para hacerte movimiento.

Después de tantas tristezas, vienen las sonrisas a granel, como reírnos de nosotros mismos, de lo que quisimos hacer y no hicimos.

Tantas sensaciones, tantos recuerdos…que añoranza, que tristeza, que felicidad, hasta lágrimas. Quiero muchas cosas que no tengo, que algunas las tuve y ahora, las deseo volver a tener…

No dejo de ver la acera, ojalá me dejara de ver a mí.

Cadáver exquisito

Alzheimer

2010-01-18T22:57:00.001-04:30

Si tan solo supiera retratar el silencio. Abrí la ventana y una corriente de viento comenzó a besarme el cuello. Ya sus maletas estaban en la puerta. Afuera caía la nieve en forma de risa. Mi boca no sabía cómo cambiar de posición, había olvidado eso de expulsar sonidos que significan algo. Su memoria era como una gran casa, de esas que tienen al menos doce habitaciones, y desde diciembre del año pasado se había estado apagando la luz de cada una; hoy solo quedaba la vela del baño encendida. Un coro de enfermeras miraba desafiante al perro que lo guiaba. Yo había estado llorando tanto tiempo que ya lo había olvidado.

Raquel Abend

Desde Nuestros Bancos

2009-10-22T09:29:00.003-04:30

La diversión comenzaba apenas despegaba los pies del piso para impulsar el columpio. Mi mamá, mi hermanito y yo pasábamos la tarde en el parque. El protagonista era un tobogán inmenso de cemento pulido.

Ella se armaba con el periódico del día, para pasar al menos dos horas sentada en un banco de cemento, mientras nosotros nos mimetizábamos con todas aquellas atracciones.

Día a día probábamos las leyes de la física: para deslizarnos más rápido en el tobogán, le echábamos talco. Estudiamos científicamente la eyección de nuestros cuerpos desde los columpios, evaluando en cada salto: altura y longitud recorrida por el participante, ganaba quien aterrizara más lejos a cualquier precio. Al hablar de precio me refiero a dientes partidos, quijadas rotas, rodillas y manos raspadas. Mientras, mi mamá leía y nos observaba desde su banco.

Si había llovido, se formaba un gran charco en donde paseábamos nuestros carritos amarrados con pabilo, ese gran pozo fue bautizado como el Río Macanuca.

Cada cierto momento me sentaba en el banco junto a mi mamá, distrayéndola de su lectura. Ella nos alertaba diciendo —vayan a jugar. ¿Para qué los traje, para que se sentaran?, ¡Pues no! Los traje para que jugaran, si se quieren sentar nos vamos para la casa— Allí quedaba ella observándonos mientras nos incorporábamos nuevamente al grupo.

La retahíla de su discurso seguía —pierden el tiempo aquí sentados en vez de ir a jugar, ojalá y nosotras pudiésemos jugar cada día como ustedes. Aprovechen que el tiempo se va rápido— pero cómo iba a entender eso si mis tardes pasaban despacito, tenían como 300 horas.
¿En qué momento transcurrieron tantos años que no me di cuenta? Imagino que pasaron mientras peinaba a mis Barbies y maquillaba como payaso a mis tías o cuando recortaba las revistas para fungir como editora y hacer nuevas de papel bond con fotografías de alta moda, que luego vendería. Puede ser que el tiempo se consumió como incienso, cuando mi mamá se sentaba como público risueño en la sala para ver mis shows de producción casera o, transcurrió mientras ella batallaba campalmente peinando mi maraña de cabellos logrando a duras penas un moño para mis clases y presentaciones de ballet. Se apresuró el tiempo y las dos estamos más entradas en años y en complicidades

Hace poco la acompañé al casino. Me pareció curioso que estos están llenos de soledad, pastillas para la tensión, insomnio, whiskey, propinas, comidas y ruido. Son una especie de crueles ancianatos que juegan con madres y abuelas desgañitadas que gritan bingo o jalan palancas. Sin embargo, eso no impidió que fuese hasta ahora uno de los mejores días que he tenido.

Al llegar noté que todas las tragamonedas son iguales, sólo cambia el muñequito. A ella le gusta jugar con una de monitos pero estaba ocupada, según sus palabras “por una vieja que seguro no sabe ni jugar”, mientras tanto escogió otra. Ahora era yo quien se sentaba a su lado a verla jugar. Disfruté de sus gestos, de su emoción al explicarme cómo funcionaba, de su sagrada compañía, mientras el tiempo me iba mostrando cuadro a cuadro la película que me dejaba detallarla con total calma, tal como hacía ella con nosotros en nuestras tardes de parque.

La física volvió a hacer de las suyas, esta vez para mostrarme el paralelismo del tiempo. Las dos nos observamos caleidoscópicamente. Era como si ambos momentos se podían tocar uno con otro e inclusive, intercambiarse y regalarnos imágenes que creíamos haber olvidado. Ella desde el parque en el banco de cemento y yo desde el casino en el banco de terciopelo. Yo inventando cómo atravesar con mi carrito el Río Macanuca y ella cómo pasar el monito de liana en liana, ella viéndome reír y crecer y yo viéndola olvidarse de sus angustias, de sus pastillas, de la política y sus dolores.

Fue mágico estar allí sólo con ella. Entre las dos borramos a todas las personas que estaban alrededor, cambiamos el ruido de las tragamonedas por canciones de Alfredo Sadel, tumbamos el techo para ver las estrellas que iban danzantes al compás de la luna. Quitamos las paredes y pusimos ventanales para que ella pudiese sentir la brisa y ver la montaña. Inclusive, en un momento las luces se atenuaron aún más para disfrutar del mejor ballet y cuando ya tuvimos que irnos nos montamos en un gran carruaje guiado por mariposas y luciérnagas que se acompañaban por las hadas que iluminaban nuestro camino de regreso a casa.

Qué cosas las que revivió mi caleidoscopio. Al guardarlo me quedé con lo mejor de la noche, con mi mamá. Me apena confesar que mi relatividad del tiempo me lleva a confundir la realidad, sin saber si ahora sigo jugando en el parque y el resto es una fantasía de quien seré en el futuro o realmente el tiempo pasa tan temiblemente rápido que al terminar de escribir esto haya envejecido sin darme cuenta y sólo esté recordando a la muchacha que fue un día al casino con su mamá, que al guardar su caleidoscopio se vio allí sentada esperando escribir en algún momento sobre ese día.

Supe que por hoy había terminado la diversión al volver poner los pies en la tierra o fue en la alfombra del casino.

Nathaly Salgado

Reporte de Seguridad

2009-10-16T00:02:00.001-04:30

Ella vestía de negro con voluminosos accesorios rojos, a su lado se encontraba un hombre, que llevaba un traje impecablemente elegante, daban tiempo pacientemente a que llegara el elevador en una torre de oficinas. En la espera, se escuchaba la bulla de personas que a su alrededor se movían, mientras que la pareja se mantenía absorta en un silencio oscuro inquietado de vez en cuando por un cruce de miradas distantes.

Después de tres minutos aproximadamente en espera, llegó el ascensor, cuando se abrieron sus puertas entro primero la mujer, con un tumbado en las caderas que fascinaba, se apoyó en un rincón mirándose en el espejo, le siguió el hombre, de ojos de color y mirada tan pesada como un plomo, quien al entrar se adueño del lugar y, en cuanto se cerraron las puertas e inició el desplazamiento, presionó su dedo pulgar con la tecla de PARE, seguida a esa acción se vio una sacudida, un temblor, donde la mujer debió sujetarse de las ranuras de metal, para no caerse.

De inmediato, con un gesto feroz en el rostro y un movimiento inquisidor en las manos, ella

reclamó al hombre por detener el elevador, éste sin dejarle pronunciar palabra, la enmudeció con un profundo y a la vez fugaz beso, al cual ella reaccionó confundida, aunque visiblemente a gusto.

Tras algún intento de la dama para hablar, el hombre la silenciaba con seductoras caricias, besos y suspiros que recorrían su cuello hasta llegar a sus labios y aunque ella se resistía, las acciones del hombre la desarmaban.

Arriesgándose a que las puertas del elevador se abrieran, el hombre susurro a la mujer “perdóname, te amo” y comenzó a acariciar los prominentes senos, así como las curvas de su cuerpo, fiel representante a las formas de una guitarra. Ella, se dejaba absorber por ese momento glorioso, lujurioso y atrevido, además estaba totalmente excitada, su piel parecida a la de una gallina lo respaldaba. La mujer al fin, se dejo llevar por el desenfrenado momento, esos dos cuerpos sudorosos se convirtieron en uno solo.

Desvestidos casi en su totalidad, los pantalones de él yacían sobre sus pies, en los cuales se vislumbraban zapatos negros pulidos, su camisa de lino blanco tirada en el piso cual coleto, pisada por los elevados tacones rojos que ella calzaba, mientras que su falda de pliegues, hacía las veces de bufanda sobre su largo cuello.

Después del acto que les llevo a penas diez minutos que parecían toda una eternidad, se vistieron sin mucho apuro, él saco entonces de su bolsillo un solitario montado en un aro de oro blanco, o por lo menos eso parecía, que colocó después en el dedo de la agitada y sudorosa mujer, ella lo terminó de calzar en su anular, que revelaba una sombra blanquecina como si a ese lugar hubiese pertenecido antes, asintió su cabeza como quien acepta un compromiso, le beso tiernamente y al mismo tiempo pulsó el botón de emergencia, que de inmediato emitió un escandaloso sonido similar al timbre de un colegio. Al dejar de presionarlo, las puertas se abrieron casi inmediatamente, prontitud que asombró a la mujer, pero aparentemente no le dio mayor importancia.

Ya afuera del ascensor, un agente de seguridad les instó a que pasaran por el departamento de servicios médicos de la torre, a manera de constatar que se encontrasen en buen estado de salud, a lo que el hombre indicó no era necesario, que tanto él como su prometida se encontraban en excelentes condiciones, que ya todos sus conflictos habían acabado, entonces procedieron a marcharse de la torre, tomados de la mano.

Al ver por las cámaras de seguridad que ya todo estaba solucionado y que querrían marcharse, abrí las puertas del ascensor lo más pronto que pude…. Así concluyo el reporte diario del Jefe de Cámaras de Seguridad de la Torre de Oficinas.

Miriam Barroeta

Cada Noche

2009-10-15T23:17:00.002-04:30

Mis ojos no han dejado de mirarte.

aunque estés tan lejos, tan remota en el ocaso…

Más allá de catedrales centenarias

tu nombre dejé oculto bajo tierra.

Como un niño quise sembrarte en el olvido.

pero me encontré cada noche navegando en tu recuerdo.

Un río de sueños me arrastra al mar de tu memoria.

Eres una marejada que destruye el rompeolas del olvido.

Ojalá dejarás de aparecerte cada noche.

Excusada por mis sueños, tu rostro me ronda y me sonríe.

Quizás, si no tuviera que dormir podría olvidarte,

pero en cada noche, en cada sueño, está tu blanca sonrisa, tus ojos negros…

Y así como te veo, me resigno al despertarme,

y acepto que aunque navegue muchas leguas sigo anclado a tu recuerdo.

Hernan Lameda

El Ascensor

2009-10-08T17:48:00.003-04:30

Tatiana corrió unos metros para entrar al ascensor justo antes de que se cerraran las puertas. “Por los pelos” pensó. Las puertas se cerraron y la escondieron en una inerte oscuridad.
─¡Coño! Llego tarde y ahora esta mierda se para.
Buscó a tientas los botones, la luz de emergencia, lo que fuera. Apretó todas las teclas que encontró, pero todas parecían estar de adorno.
─Con el gafe que llevo últimamente, seguro que he cogido el único ascensor que se ha estropeado en todo el edificio. ¡Muévete, cabrón! ─le gritó a la caja oscura en la que se encontaraba.
Todo su cuerpo se vino abajo con un resoplido. Dejó caer los brazos y las carpetas que llevaba apretadas contra su pecho. Hoy se había se había dormido otra vez, el metro había tardado un siglo en llegar y ahora el ascensor la había tragado en un no-espacio y en un no-tiempo.
Un sudor rezagado empezó a manifestarse, fruto del sofoco de la carrera para entrar al ascensor y de la mente torpe, que no acaba de dar con ninguna historia convincente para explicar el tercer día seguido que no llegaba a la hora.
Una voz interior cada vez más lejana, todavía intentaba exigirle al resorte mecánico “Vamos, bonito, muévete. No me hagas esto, joder. Hoy no. Muévete por lo que más quieras.” Pero el cuerpo no la acompañó y las palabras se evaporaron entre las miles de bifurcaciones de su cerebro.
En medio de la nada negra, de pronto se sintió como desnuda. Instintivamente comenzó a estirarse la falda a colocarse bien la blusa y ordenarse el pelo. Más que por si se abría de repente el ascensor, por sentir los diferentes tejidos de su ropa en orden. Estaba vestida, y bien al menos. Todo no iba tan mal entonces. Sus pies querían salirse de los zapatos. Encontraba absurdo estar suspendida en el aire con tacones. De alguna manera aquella leve gravedad tiraba de sus pies hacia abajo. Estaba de puntillas encima del hueco del ascensor, ese precipicio angosto y estrecho como los vanos de las escaleras de sus sueños. Se quitó los zapatos con desespero, y al sentir la planta del pié reposar sobre una moqueta suave y plana, imaginó que se apeaba de un mal sueño.
Le vino a la mente el cuarto oscuro de la escuela, frío y húmedo. No se veía nada y el tiempo no pasaba hasta que la monja abría la puerta de golpe y le caía encima un saco de luz que la cegaba durante unos minutos; por lo menos ahora había ganado en estatus, este cuarto estaba todo forrado de moqueta, no hacía frío y estaba sequito. En realidad, se parecía más bien a los cuartos acolchados de los psiquiátricos. Si llegaba a un punto de desesperación grave, no había peligro de autoagresión, las paredes le rebotarían al centro o a la otra pared y ésta a la otra y así sucesivamente hasta…¿cuándo?.
Luego vino el cuarto oscuro de los fotógrafos; con una sonrisa pícara, cayó en la cuenta que curiosamente sus dos ex maridos habían sido fotógrafos de profesión. No creía que era el momento, ni el lugar adecuado para tales revelaciones, pero de nuevo volvía aquel laboratorio de sombras a revelar caras, gestos, paisajes…
Recordaba la danza de los líquidos, las bandejas, el agua, la emulsión, los papeles sensibles, la cuerda, las pinzas, las imágenes colgadas, y al encender la luz, como por arte de magia, aparecían las caras, los cuentos, las historias… ¿Sería así como funcionaban los recuerdos? Deambulaban en un cuarto oscuro infinito haciendo mil piruetas hasta que de pronto un guiño, un sentimiento o una luz los fijaba en un papel… ¿Por qué siempre tenía que haber un cuarto oscuro en la vida de uno?

Pero, ¿cuanta gente había con ella? ¿Estaba sola? ¿Quien estaba con ella? Su cuerpo reculó hacia atrás buscando la esquina del ascensor. ¿Cómo es posible que no supiera si había alguien con ella cuando entró? Con la retaguardia cubierta, agudizó la vista al máximo con el afán de penetrar la oscuridad y escudriñar el trazo de alguna silueta. Definitivamente la vista no era el sentido más apropiado para esta situación.
Volvió la respiración acelerada, pero esta vez no era la suya. Alguien o algo respiraba a destiempo a la altura de sus rodillas.
─¿Cuantos somos? ¿Quien está aquí? ¿Quién és?
Y no hubo ninguna respuesta, solo aquella respiración cada vez más apurada que venía de abajo.
¬─Responda por favor ¿Quién está aquí?
"¿Será un perro?" pensó, claro que si fuera un perro, se habría puesto a ladrar, a no ser que estuviera herido. Se agachó lentamente, dejando resbalar la espalda contra la pared del ascensor y sujetando las carpetas con una mano por si tenía que defenderse; se puso a palpar, con la otra, hasta dar con la solapa de un traje que estaba tumbado en el suelo. Tropezó con la cartera que le pertenecía, y del sobresalto soltó las carpetas y lanzó un grito irreprimible.
─Ahhhh! Un muerto!!! Que alguien me ayude, por favor!!!!
Su grito no descosió ni un hilo de aquella oscuridad. Ahora estaban la negrura tupida y dos respiraciones jadeantes desacompasadas. Con ambas manos, se puso a buscar la cara del muerto siguiendo la geografía del traje: solapas, cuello y por fin la cara. Tocó unos lentes, estaba sudando, …estaba caliente.
─Oiga señor, señor…─le repetía al tiempo que le meneaba la cabeza─ señoR, señor, por favor, señor…
─¿Y entonces, estamos los dos solos?, preguntó Tatiana, con un sentimiento doble de alivio por controlar la situación, pero con la ansiedad de saber que nada más estaban ellos dos, y ahí podía pasar cualquier cosa.
El señor le agarró una mano, y Tatiana le soltó una bofetada con la otra, como un resorte, como un acto involuntario, como si esa palanca hubiera activado los código atávicos de que hacer en caso de ataque. La mano se desplomó al vacío.
Su tacto le trajo la imagen de una mano que sujetaba las puertas del ascensor cuando ella entraba corriendo. Sí, era una mano blanca y pálida, y afilando aún más el recuerdo, la mano llevaba las uñas muy bien cortadas. Subía por la manga hacía arriba en su memoria y no veía más que un borrón de nervios que trataban de empujar hacia arriba ese maldito ascensor y estar allí en su oficina desde hacía rato.
El hombre sudaba y sudaba. Intentó darle unas palmaditas en la espalda, para subsanar lo de la bofetada de antes, pero pesaba muchísimo. Le retiró las gafas, le aflojó la corbata y el botón de la camisa.
─Ay! señor no se muera por favor. Esto es lo que me faltaba hoy, ─dijo ente dientes─ Pero ¿se puede saber que están haciendo ahí fuera? ─gritó al aire negro pidiendo explicaciones.
Empezó a chillar desesperada y a dar golpes con los zapatos en la puerta. Estaba sentada en el suelo marrón del ascensor, con su traje granate y sujetando la cabeza de un tipo al que no conocía.
Por la mejilla lisa empezó a manar agua. El señor estaba llorando.
─Ay señor, no se ponga triste, ─dijo mientras dio otro golpe con el tacón en la puerta─ que ahí fuera están haciendo lo posible por sacarnos de aquí. Piense en otra cosa, piense en su mujer y en sus hijos.
Y el agua manó con más fuerza.
─Cuando yo tenía miedo de pequeña, mi mamá me cantaba al tiempo que me acariciaba la cabeza. Eso relaja mucho. Usted va a ver.
Y Tatiana comenzó a limar aquella oscuridad con su voz.

Sol, solet,
vine'm a veure, vine'm a veure.
Sol, solet,
vine'm a veure que tinc fred.

Si el fondo de la escena hubiera sido un bosque romántico, hubiéramos pensado que esta pareja de niños se había ido de picnic con su manta de cuadros y la cesta de comida para hacer las fotos de un bonito calendario, pero así, todo en negro, a Tatiana le parecía más próximo a una imagen urbana de dos indigentes desahuciados pidiendo limosna en la calle.
La hebra de su voz iba tirando de la madeja del recuerdo melodías infantiles que le cantaba su mamá cuando era pequeña, poemas aprendidos en el colegio, estrofas de canciones que se le habían quedado pegadas….

Menos tu vientre
todo es futuro
fugaz, pasado,
baldío y turbio.

Y así, tapizando de colores las paredes de aquel cuarto oscuro, imaginaba que estaba con un tipo joven, de unos veinticinco o treinta años, alto y apuesto, economista –por lo de las gafas-, sin barriga, cuando de pronto (con la excusa de abrirle un poco más la camisa, y quitarle la corbata), se sorprendió palpando un poco más abajo y confirmando efectivamente que no tenía barriga.
Petrificada por su atrevimiento, enmudeció y el tapiz de arena se desintegró. Se apartó físicamente del tipo, que se había quedado dormido.
─¿Y si era un psicópata y tenía un arma en su maletín? La degollaría allí mismo, bueno primero la violaría y luego la estrangularía. Tenía que salir de allí como fuera.
─Gracias, soy claustrofóbico y no soporto los lugares cerrados, ─dijo el hombre recuperando poco a poco el ritmo de su respiración.
─ “¡Soy no-sé-qué-fóbico! No te digo, que tengo aquí al lado a un tipo psicópata de estos” Aquella voz que venía de la oscuridad profunda, le sonó a general calvo con parche en el ojo, avanzado en edad y con muchas, muchas medallas e insignias en la solapa, al mando de los ejércitos internacionales en una misión secreta.
Ella se había encaramado en un saliente que había cerca de los botones y empezó a gritar desaforadamente.
─Ay nooo! , por favor no me haga nada. No me mate por favor. Haré todo lo que usted diga. No le diré nada a nadie, pero por favor, no me haga nada. ¡Se lo suplico!
─Cálmese, que no le voy a hacer daño.
Mano por aquí y mano por allá, blandiendo desde un hacha hasta un florín, sin querer, le volvió a dar una bofetada.
Ambos se quedaron parados, inmóviles y en silencio. El tiempo se detuvo siglos en aquel instante. Ningún pensamiento pasó por sus mentes. Los gestos quedaron congelados y la oscuridad se tragó las miradas. Pero la biología que es muy sabia siguió su curso y dentro del lagrimal de Tatiana se fue formando un cúmulo de agua que inundó el embalse de sus ojeras, arrastró restos de rimel y se desbordó por la mejilla hasta saltar en caída libre en el rostro del extraño.
(continuará...)

Se admiten y se piden sujerencias para darle un final a la historia. ¿Sacamos a los persdonajes del ascensor? ¿como? ¿les ponemos alguna dificultad más de la que se ponen ellos mismos? ¿Hacia donde les llevamos en la segunda parte de EN EL ASCENSOR? ¿Que harían ustedes?

María José Rueda

La Creación

2009-08-11T11:19:00.002-04:30

En el principio de los días, enardecidos ante El que todo lo puede, clamaban justicia los elementos.

—No es justo —decía la tierra—. Yo tan pesada, tan sucia. ¡Me cuesta tanto moverme!

— ¿De qué te quejas Tierra? Tienes la posibilidad de estarte quieta sin ser molestada y entre tanto, construir cauces llanuras y montañas. Para moverte, pide ayuda al agua que te disuelve en pantano o te arrastra como arena diminuta. Si estás muy apurada te arremolina el viento y en forma de nube te lleva lejos. Y mientras duermes fecunda, anidan las semillas en tu oscuro seno, donde se renueva a cada instante el misterio de la vida y la muerte. El agua verterá en ti el alimento para que seas raigambre de pastos, frutales y árboles milenarios. Tienes la misión de dibujar el mundo y servirle de asiento donde marcar su huella.

—No es justo —decía el agua—. Soy tan transparente que no puedo guardar secretos. No puedo caminar, solo puedo fluir incansable por donde me ordena la tierra.

— ¿De qué te quejas agua? En una sola de tus cristalinas gotas existe un universo invisible de donde nacerá la vida. La tierra será tu fiel compañera. Será tu casa, tu descanso y tu rumbo. Cuando desees separarte de ella, te calentará el sol hasta transformarte en nube y viajarás lejos adonde el viento te lleve. Cuando tengas frío, te derramarás en lágrimas como hijo pródigo sobre la madre tierra.

—No es justo —decía el fuego—. Tengo que esperar a ser descubierto.

— ¿De qué te quejas fuego? Existes desde el primero de los días cuando exclamé: ¡Que se haga la luz!
Durante el día, te recluta el sol que te sostiene a una distancia suficiente para brindar luz y vida al mundo allí abajo. Viajas en el aire, en el agua, en cada corpúsculo de tierra como diminuta chispa que al contacto gesta y alumbra todo lo vivo. Y durante la noche te desparramas en estrellas, te contemplas enamorado en el espejo lunar.

—No es justo —decía el aire—. No tengo descanso. Soy tan liviano que no puedo dejar de moverme. No tengo una casa para guarecerme ni una cama donde soñar.

— ¿De qué te quejas aire? Eres el mensajero del universo. Viaja en ti la palabra y la música. Y cuando descansas, sostienes cometas, inflas velas que surcan los océanos, te arropas de agua en burbujas y espuma.

—No es justo —seguían repitiendo—.

Y sin escucharlos, decidió Dios que hasta el fin de los días, no podría alguno vivir sin los otros.
Juntó primero agua y tierra para formar barro y modelar sus cuerpos, con una chispa de fuego les concedió el movimiento y la vida y por último ya cansado, suspiró incrustando en ellos un pedazo de su alma.

Nora Palacios

Asuntos de Vital Importancia

2009-08-10T09:17:00.013-04:30

Arianna abrió la puerta del desolado cuarto, la oscuridad irrumpió en el eco de sus pasos. La muerte también había entrado en esas cuatro paredes.

Encendió la luz y caminó, cuidadosa de no tocar nada. La vieja cama destendida, una taza cargada de café de hace tres días y un libro abierto besaba el suelo. La actividad del cuarto estaba suspendida, esperando que el dueño retomara lo que había dejado a medias. Arianna se apresuró a abrir el closet, de donde sacó un bolso grande. Sin ánimos de pasar más de lo necesario en esa pequeña alcoba se dedicó a despejar el clóset de los viejos atuendos de su padre.

Había fallecido tres noches atrás, y enseguida sus amigos localizaron a Arianna, su única hija. A medida que sus manos viajaban por la vestimenta del viejo hombre, Arianna reconoció lo mucho que había adelgazado desde la última vez que lo había visto. A pesar de los intentos de encuentros que generaba su padre, los largos y demandantes viajes laborales de Arianna fueron la excusa perfecta para mantenerse alejada de él durante los últimos cuatro años.

La chica se detuvo para mirar a su alrededor. ¿Cómo un hombre medianamente respetable podía vivir en esas condiciones? Cortinas curtidas cubrían la ventana, la madera del piso estaba rasgada e infinitos objetos sin valor ocupaban cada mueble y rincón del cuarto. Pero Arianna no sintió más que una milésima de lástima por él.

Volvió a su faena de desocupar el cuarto. Debía entregar la casa al arrendador para el final de la semana. Cuando había bajado cada prenda de ropa, Arianna se paró de puntillas para despejar la tabla superior del clóset. Sin medir fuerzas haló la caja que reposaba arriba, tirándola al suelo y esparciendo sobre él: sobres, periódicos, mohosos libros, fotografías sueltas y finalmente un libro de recortes que cayó abierto.

Al recoger el desgastado libro, de sus páginas se deslizó un juego de cinco hojas amarillas, arrugadas, manchadas de tinta en los bordes. Se trataba de una lista titulada:

Asuntos por hacer de Vital Importancia

Arianna torció los ojos y negó con la cabeza. Desde niña había tenido que lidiar con los incongruentes deseos de su padre, causantes de sus innumerables mudanzas durante su niñez, y factores detonantes en su inevitable deseo de salir corriendo al cumplir dieciocho años.

Sentada sobre la polvorienta y desnivelada madera del piso Arianna no hizo más que preguntarse qué clase de beneficios trajeron esos largos y ambiciosos viajes, los caprichos, las extravagancias, las inoportunas ideas de negocios que no hicieron más que limpiarle el bolsillo por completo, y al final de todo, el hombre había pasado sus últimos años brincando de apartamento en apartamento, sin más que con algunos dólares bajo el colchón y prácticamente viviendo de la ayuda de sus fieles amigos.

Arianna estudió la lista que reposaba en sus manos, notando que todos los puntos estaban seleccionados bajo una columna de "cumplidos".

Ser parte de la tripulación de un barco

Conocer Nueva York

Vivir en Nueva York

Hacer un Safari

Entrar a un equipo de Beisbol

Vivir en Londres

Tener una hija

La joven se detuvo a observar que su presencia no era más que un ítem en una larga lista de cosas por hacer. Pero de alguna manera, el hecho de pensarlo no le ocasionaba ira, ni angustia, ni desprecio. Todos esos sentimientos se habían empolvado con los años; en su pecho no había más que un aire de resignación.

"Buscar el Dorado", leyó, frunciendo el ceño. Quizás eso explicaba los tres años en que su padre se ausentó para aventurarse en el Amazonas. Le sorprendió que estuviese seleccionado como cumplido, hasta que leyó en la casilla de comentarios: Puede que la ciudad perdida sea sólo un mito, pero la paradójica e imponente selva es más valiosa que el oro puro.

Una pequeña y seca risa abandonó la garganta de Arianna, y sus dedos comenzaron a hojear la lista con más detenimiento.

Enamorar a una mujer Italiana

Tomar sake en una casa de Geishas

Tener una pizzería

Bucear en Australia

Conocer Moscú

Llevar a Arianna a Marruecos

Arianna siguió, encontrando su nombre en más de una de las cosas por hacer de su padre. Efectivamente recordaba las infinitas veces en las que él logró involucrarla con sus cosas. Desde pequeña le molestaba admitir que su padre tenía un don de convencimiento tan poderoso como peligroso. Ese viaje de dos meses a Africa le había costado a Arianna el año escolar.

A medida que sus ojos escaneaban con más detenimiento la vieja lista, no dejó de admirar como cada una de las hazañas estaban seleccionadas bajo la casilla de "cumplidos". Todas, excepto una, la última, la más reciente.

Reconciliar a Arianna conmigo

Arianna se detuvo, evitó respirar en los siguientes segundos. Lo que la congelaba de la frase era el orden de sus determinantes palabras. Los fallidos intentos de su padre por acercarse a ella durante los últimos años se resumían ahí, en reconciliarla a ella con un hombre imposible de cambiar.

La primera lágrima del mes se derramó de los ojos de Arianna, tiñendo el amarillo papel. Respiró profundo, y abrazó durante unos segundos la cálida soledad que la consolaba. Sus ojos se enfocaron nuevamente en la lista y pronto recordó que las viejas hojas de papel se habían escapado de un viejo libro de recortes. Cuando lo recogió para hojearlo encontró que sus hojas se regocijaban de fotos, frases, nombres, anécdotas, todo lo que acompañaba esa lista de asuntos pendientes.

Sonrió frágilmente, sus pequeñas lágrimas empezaron a invadir sus labios. Cerró el grueso y desgastado libro y dejando a un lado el trabajo que había comenzado, se dedicó a buscar un sitio donde pudiese viajar con calma a través de los cumplidos asuntos de vital importancia.

Karina Gallardo

De la Misma Costa

2009-08-07T11:04:00.004-04:30

Dos islas en la vastedad del océano
soledad única y permanente.
Iguales en instantánea apariencia,
una ligera exploración las revela distintas
al mismo tiempo que coinciden minuciosas.

Siempre una al lado de la otra,
respetan la distancia de la eterna compañía,
tiempo en el que van recordando
que están hechas de las mismas cosas,
sujetas a los mismos ritmos .

¡Aire, fuego, agua y tierra!

Una de la otra malecón y atracadero,
resisten juntas la permanente arremetida del agua que las envuelve.

De cada una lagos y ríos con la intención de abrazarse,
disuelven en el mar el agua dulce de sus entrañas.

Cosechan a su paso arena diminuta,
madura hojarasca que la corriente de una
siembra en la orilla de la otra
y tratando de encontrarla la dibuja.

El fuego del sol ilumina para ambas
calienta sus tierras y alumbra nubes
Sopla el aire complaciente,
para que en una isla llueva la nube de la otra.

Con su cíclico crecer y morir alimenta la luna la esperanza.

Quizás puedan reunirse de nuevo
sin que nadie lo note en una noche oscura,
quizás arropadas las dos por una alta marea vuelvan a encontrarse
y develen cada vez el misterio que les permite mirar,
que ambas son tierra de la misma costa.

Nora Palacios

Bichos

2009-08-06T14:26:00.005-04:30

No me siento para nada comprendida con respecto a mi fobia con los animales y los insectos. Lo vivo yo sola. Si se me ocurre comentar una cosita de nada, me mira como si me fuera a comer, como si el temita le hiciera la vida imposible. "No haces ningún esfuerzo", dice. Yo ni siquiera viviría en esta cabaña en medio del bosque. Odio vivir en una casa. Odio la planta baja. Siempre hay humedad y no hay luz; el lugar perfecto para todos estos detestables animales.

Me paso las horas vigilando el suelo en busca de cucarachas, hormigas, culebras y ratones, pero mientras vigilo por abajo, entran los mosquitos, las moscas y las avispas por arriba. Como no puedo atender los dos espacios a la vez, tengo el cuerpo lleno de picaduras. Mientras espío a los rampantes, hacen de las suyas los voladores. Todas las puertas y ventanas tienen mallas, debajo de la puerta también, por si entra una culebra, y siguen entrando. Esto es un bosque frío y aburrido en medio de Europa, pero parece el trópico.

El sábado, mientras cortaba el césped, encontró una culebra en el jardín ¡Dios mío! tan pequeña y delgada... se podía colar por cualquier rendija. "Por tu culpa", me dijo. "Si dejas crecer el césped, se crea un ecosistema y rápidamente los animales lo habitan, ¡pero como querías viajar... descuidamos el jardín! Un jardin necesita atención y lleva mucho trabajo. A ver si te entra en la cabeza. Il faut cultiver son jardin, Rousseau. ¿Te suena?"

Ahora me vino con estas. Rousseau, por tu culpa ya no se puede salir los fines de semana; el señor jardín necesita atenciones y cuidados, pero el asunto es que yo también vivo en esta casa, y también los necesito.

María José Rueda

Los Zapatos de al Lado

2009-08-06T08:42:00.005-04:30

Cuántas veces hemos pensado en cómo seremos mañana, en cómo será cuando lleguemos al punto que nos trazamos como meta y digamos con un suspiro de por medio ¡Llegué! Nunca, y por Dios que no sea así.

Al leer las revistas del momento, cuántos se han imaginado caminando por la Gran Manzana cargados de bolsas, vistiendo como la estrella del momento, sin que nada sea una preocupación. Quién no ha deseado en muchas oportunidades poder obtener lo anhelado, luego de haberse esforzado lo suficiente como para que el éxito no sea muy tardío.

El tiempo es realmente perfecto. Honestamente el éxito, la meta, el fin, ese punto o como lo quieran llamar, llega cuando tiene que llegar y no sólo cuando queremos. Claro está, que debemos hacer lo posible para disfrutarlo antes de que el vestidito de la revista nos luzca ridículo en el cuerpo o en los años.

Hace mucho tiempo atrás trabajaba en una empresa en que, como la mayoría de las empresas, el baño era compartido en varios cubículos. Cada uno de los paneles que formaban los cubículos llegaban hasta un poco antes del piso, por lo que le podías ver los zapatos a quien tenías al lado.

En una oportunidad yo vestía unos zapatos súper estrafalarios, eran unas botas gigantes pero realmente bellas o al menos eso pensaba en ese entonces. En fin, estaba en ese baño con mis botas puestas, bajé la mirada y me fijé en los zapatos de quien tenía al lado. Se trataba, supongo, de una señora que había llegado a donde muchos deseamos. Sus zapatos, no solo eran hermosos, sino que era evidente que nunca habían pisado nada que los ensuciara y no por nuevos, sino por el camino que habían recorrido.

Me cuestioné: ¿Será que debemos ensuciarnos primero lo suficiente para llegar a nuestro destino? Aún no lo sé, solo sé que lo estoy transitando. Algunas veces con el barro en el cuello, pero caminado con la firmeza que me dan mis botas.

Siempre creí que a mis 30 tendría la vida más encaminada, para no decir resuelta, ahora pienso y doy gracias a Dios de que no es así, de otra manera todo sería realmente aburrido. Sin ningún propósito por el cual levantarme en la mañana, sin ganas de dar gracias cada día porque estoy viva.

No niego que en mis momentos de agotamiento desearía ser como Paris Hilton, pero definitivamente no me gustaría tener todo por nada, el sabor no es el mismo. Debemos seguir adelante cuidando cada cosa con la que nos comprometemos, guardándonos la fidelidad que nos merecemos, el respeto que nos prometimos y las ganas con las que comenzamos. No decaigamos en el intento y cuando fallemos sacudámonos el polvo y sigamos adelante... Qué más nos queda, sino vivir el ahora y sólo el ahora. Total, no sabemos qué pasará tan siquiera en el próximo minuto, no lo controlamos.

Vivamos y quedémonos sin aliento por cansancio, por esfuerzo y no por aburrimiento.

Ojalá en ese transitar nos consigamos con mucha gente divina que nos enseñe, pero también con muchos que no lo sean, para así distinguir al primer grupo inclusive a distancia. Que sean estos, los menos agradables, los que nos ensucian de barro, quienes nos den la fortaleza y hagan cuestionarnos si realmente deseamos eso por lo que tanto luchamos, porque son ellos quienes nos impulsarán, quienes nos retarán, no quienes nos limpiaran el camino de maleza.

Son estos, quienes nos harán conseguir la firmeza y el balance necesario para poder apreciar los buenos momentos, los buenos amigos, el esfuerzo hecho y la meta conseguida.

Por lo pronto, me doy cuenta que por mucho dinero que invierta en mis zapatos sigo con las botas bien puestas y muy llenas de barro y les aseguro que seguiré haciendo lo posible por ponerme ese vestidito de revista que tanto anhelo, no una sino varias veces antes de que me luzca mal.

Y sé que será así cada vez que alcance lo que me propongo: las metas cortas, las largas, las profesionales, las personales, las importantes y las banales.

No nos lo tomemos tan enserio y disfrutemos más el camino, consideremos que no es el éxito lo que nos da el sabor, sino el cómo lo conquistamos.

Nathaly Salgado

Ruidos del Otro Lado

2009-08-05T18:11:00.001-04:30

Todas las noches se dormían entre ruidos. Había conocido a esta persona en internet, con la que tenía constante contacto. No sabía quién era, si era mujer u hombre, si era joven o viejo, gordo o flaco.

Un día se aceptaron en un programa cibernético social y desde entonces no se habían dejado de comunicar. Nunca habían hablado, sólo compartido el ruido y el silencio.

Pasaban horas sentados enfrente de sus computadoras, con las cámaras encendidas, escuchando lo que hacía cada uno detrás de la pantalla.

Dos soledades conectadas que se necesitaban sin saberse. Les bastaba creer que no estaban solos en el mundo y que no importa cómo sean o qué hagan, hay alguien del otro lado que también está siendo y haciendo lo suyo.

Dos vacíos que se llenaban con el silencio o el ruido del otro.

No hay significados entre ellos, no los necesitaban.

Una noche no había ruido del otro lado, sólo un tormentoso vacío, una máscara sin cara, una puerta sin habitación, un lago sin agua. No pudo tolerar la falta de ruido y se atrevió a acabar también con el silencio.

Raquel Abend

Naturaleza y Magia

2009-08-05T14:20:00.002-04:30

Después de varias vueltas perdidos, llegamos al camino de tierra angosto, que nos había indicado por teléfono el dueño del lugar. No había ningún tipo de señalización. Nos alejábamos cada vez más de la carretera principal, monte adentro. Llegamos a una reja, que estaba cerrada con un simple pasador. La atravesamos y continuamos subiendo por el sendero, intrigados y poco convencidos. No parecía que por ahí quedaría ninguna posada.

Caía la tarde. A medida que avanzábamos, el entorno iba cambiando para bien. El monte quedó atrás, ahora inmensos árboles y una exuberante vegetación haciendo reverencias, nos daban la bienvenida; más adelante, pudimos vislumbrar “La Cabaña de Los Abuelos”, ese era el nombre de una de las tres casitas que tenía la posada. Fue como llegar a la cabaña de los Robinson. Realmente bella y fascinante. Allí, nos esperaba Hugo, el posadero, quien nos recibió como si nos conociera de siempre. Amable, sencillo y directo. Después de darnos la bienvenida y hacernos el tour por la casa, nos dejó sobre la mesa de madera rústica, una lamparita, parecida a esas de gas que se usan en las películas de aventura. Antes de salir, nos preguntó a qué hora queríamos cenar.

Ya solos, mi hija y mi esposo, continuaron explorando la que sería nuestra morada por los próximos 2 días. Yo, clavada en el sitio, sin salir de mi asombro, giré 360 grados la cabeza para convencerme de lo que veía. Era sin duda un lugar fascinante. Decorado con exquisito gusto y un estilo que combinaba de maravilla, lo rústico con lo exótico. Adornos de indonesia, alfombras, hamaca tailandesa, grifos y ducha de bambú, techo de troncos de madera; en fin, por donde se mirara, había algo bello y especial.

Lo que me tenía contrariada y estupefacta era cómo digerir aquello.

Aclaro, vivo en Caracas. Una de las ciudades más peligrosas del mundo, donde la inseguridad acecha inclemente, en cualquier esquina.

Pues les cuento que la encantadora cabaña, no tenía paredes, por lo tanto, tampoco ventanas, ni ¡puertas! Estaba fusionada en perfecto abrazo, con la frondosa naturaleza del lugar.

Pensé, cien por ciento convencida: “yo aquí no me quedo”

Mi hija y mi esposo se reían de mi cara…

Entraba la noche. Y mientras ésta avanzaba, paradójicamente se apoderaba de mí un encanto especial. Decidí darle un chance a esa extraña seducción. Luego de acomodar nuestras cosas, nos dispusimos a ir al comedor de la casa principal, para cenar a la hora acordada.

Un gran agujero totalmente negro, era lo único que se veía fuera de la cabaña y justo por ahí, era el camino que debíamos tomar. En ese momento, mi hija sí que estaba asustada. El reto y la exaltación se apoderaron de mí con fuerza. Era el turno en la escena, de la pintoresca lamparita. En un punto del camino, decidimos apagarla y continuar a ciegas la travesía. Agarrados de la mano y con risas nerviosas, avanzamos por aquella boca de lobo, como tres niños que jugaban.

Advertir la compañía de las miles de estrellas en aquella negrura, mitigaba la zozobra. Sentir el susurro del riachuelo que corría a nuestro lado fue relax en medio del stress. Era inquietante no saber cuánto faltaba. Al rato, llegamos a un puente colgante. Lo cruzamos tambaleándonos sobre los palos de madera. En ese punto me volvió el alma al cuerpo, porque desde ahí ya se podía divisar a lo lejos, la casa principal. Igualmente cautivante, bellísima y abierta, con un patio para secar café muy grande en el centro. Resultaba difícil decidir entre ver cada detalle o todo el conjunto, nada parecía faltar ni sobrar, cada elemento de ese espacio despertaba interés y alimentaba nuestro deleite. Hasta esculturas precolombinas pudimos apreciar ahí, en medio de la amalgamada decoración.

Nos sentamos a la mesa elegantemente servida y disfrutamos una deliciosa cena, digna de la gastronomía de más alto reconocimiento ; amenizada por un concierto magistralmente entonado a cappella, por la vasta población de insectos del mágico lugar.

Tras la exquisita velada, regresamos a la cabaña. Para ese momento el lugar me había envuelto casi totalmente; embriagada de naturaleza y buen gusto, me sentía dispuesta a vivir intensamente la experiencia, con todo lo que ofrecía.

Justo al momento de dormir, desperté del ensueño y fui presa del conocido ruido mental. No podía sacarme de la cabeza lo vulnerable del lugar.- Cualquiera que quisiera podía entrar. Pensaba. Sentía que corríamos peligro. ¿Y los animales? También si querían, podían sorprendernos. Casi entré en pánico.

El encantador paraje me atrapaba, pero no me terminaba de hechizar. El ejercicio era árduo, mis paradigmas se imponían. Romperlos, soltarlos y confiar, eran la inalcanzable opción.

Tras horas de insomnio, fantaseando hasta con visitas del más allá, caí rendida por el sueño.

Amanecer ahí, fue un regalo. El mágico paisaje, a pleno sol, se pintaba con los colores de las más llamativas flores silvestres y exóticas, y de hermosas mariposas. El coro matutino lo entonaban la variedad de especies de pájaros propias del ambiente. El alegre riachuelo sorprendía en su recorrido, con cascadas heladas que nutrían pozos encantados.

La segunda noche, volvió de visita el ruido y esa vez repotenciado. Un árbol caído, había dejado sin luz a la posada. La oscuridad era insuperable y aliño perfecto para exacerbar mi paranoia. Sin embargo, el efecto hechizante del día, surtió sus efectos y mi estado de fascinación ganó la batalla. Pude seguir ahí, sin salir corriendo, hasta caer nuevamente, en profundo sueño.

Agradezco el haberme quedado. La oportunidad rompió mis esquemas, con ganancias infinitas.

No se queden sin conocerla. Es la posada Sierra Verde. Ubicada en Bejuma, Estado Carabobo. Un lugar privilegiado, en pleno ambiente de selva tropical. Diseñada por su dueño, un arquitecto que logró integrar su creación, con exquisito gusto y originalidad, a la exuberante naturaleza del lugar, con resultados que ofrecen una mágica y nutritiva experiencia.

Iliana Tugues

BES.O.S

2009-08-05T08:49:00.005-04:30

Ya no quiero besos con dientes de lobo,

ni lágrimas de cocodrilo.

Ya no quiero besos soplados,

ni aires de despedida.

Ya no quiero besos de tinta,

ni lapices de colores.

Ya no quiero:"Besos para todos"

ni "un besazo guapa".

Ya no quiero un perfil desnudo

ni un bastón de ciego.

y definitivamente,

ya no quiero un ganso que vigile mi jardín

Necesito urgentemente:

transfusión de Paladar

que reciba sensaciones corporales no imaginadas,

Árboles

que escondan Secretos azules de Intimidad,

Ojos

que cocinen tortas de Naranja.

María José Rueda

La Máscara

2009-08-04T15:51:00.002-04:30

Disfraz de mis pasiones,
Ser con barreras.
Sin ti no soy nadie,
contigo no soy quien quisiera

Gracias a ti me escuchan,
contigo salgo a la escena.
Eres seguridad incómoda,
que atrapa mi esencia.

Te hice a la medida,
Pero usé materiales ajenos.
Aferrándome con el consuelo,
de sentirme querida.

Más vengo pisando espinas,
ramas secas hieren mi ser.
Mi rumbo no tiene orilla,
mi alivio tiene sed.

Dejarte me hiela por dentro,
Sin tu reflejo no me puedo ver.
Descubrir quién soy y qué siento,
me conduce a crecer.

Necesito escucharme en silencio,
y realmente me puedan oír.
Sin tu apoyo probar apoyarme,
en quien si soy y desea sentir

¡Sál verdad escondida!
Sin disfraz y máscara grises.
¿Para qué un Carnaval triste
y una vida sin alegría?

Quiero fiesta de colores propios,
al son de mi música interna,
que cada tanto intenta salir,
para no morir ahogada de pena

Esa mi meta de vida,
que hoy mi corazón alimenta,
acompañando a la niña asustada,
que mi interior alberga.

Iliana Tugues

Canto a un Ave Bajo Tierra

2009-07-29T16:49:00.010-04:30

Mi amiga es una biblioteca donde leo las historias que escribo
en su silencio me encuentro
en su voz, firme y decidida, hay un aliento a menta y lirios.

Mi amiga se equivoca y se ríe como el cristal sincero.
Ciertos domingos, esa risa me despierta
golpea mi ventana como un carpintero de rápidas alas.

Sin razón, a veces vuelvo a las cartas que aún viven en baúles
releo sus errores, su infinita libertad, su temor a la muerte
la percibo tan cerca como siempre, mi amiga es infinita, no me abandona.

En la piedra pulida de su inteligencia me encuentro retada
en su diario, mis fotos de adolescente.
En sus memorias tristes, mi compañía, mis errores y faltas.

En sus regalos, mis amuletos.

Mi amiga vive ahora bajo tierra
se codea con gusanos y bacterias fosforescentes
toma el té de la tarde anticipando una psicodelia nocturna.

Desde allá en las colinas verdes del Este
despliega su falda de letras, una montaña exuberante de hojas blancas
para que yo escriba su historia y no sean olvidadas sus pasiones.

Serena como estoy por el agotamiento del llanto
desierto como soy por el efecto del viento,
mis dedos van a la tinta con tímido entusiasmo.

Aquí su mano bruja, alrededor de nuevos amigos poetas.
Ellos, en un azar nada inocente, escogen su aniversario para celebrar la amistad.
¡Feliz cumpleaños! mujer mariposa, amiga de todas las gotas, suelo fértil de las palabras.

Dafne Gil

La Última Imagen

2009-07-29T16:10:00.001-04:30

Llegó con un cambur en la mano, ya estaba pelado y sin abolladuras. Agarró un cuchillo y le cortó los dos extremos, dejándolo como a una criatura perfecta. Yo seguía amarrada a una silla transparente, sin ropa y ya con el cabello totalmente raspado. Ya me había cortado las uñas y quitado las pestañas, depilado cualquier exceso de materia humana que impidiera dejarme lisa y pálida. Estaba metida en un cubo blanco totalmente iluminado. Pronto me iban a cortar la lengua y a encadenar mi voluntad, mi libre pensamiento y capacidad de sentir emoción. Se acercó y, sin decir nada, colocó al cambur que estuvo sosteniendo, en una silla a mi lado y nos dejó solos. Volvió a entrar y le puso mis uñas, mi cabello, mis pestañas y el corazón de una vaca amarrándolo con una liga azul oscura. Luego con un cuchillo le abrió dos agujeros para que me viera. No pasaron dos días, cuando le pedí que también me quitara la vista.

Raquel Abend

La Constelación de Los Leones

2009-07-28T08:37:00.004-04:30

El anciano cazador haló el gatillo. «¡Le di en medio de la frente!», exclamó. Era pleno mediodía. El metal del rifle era una plancha entre sus manos. Sigiloso, el anciano bajó el arma y con sorpresa vio que el león había desaparecido… En su garganta se acumuló saliva y desconcierto.

Sin embargo, él se armó de valor y caminó los treinta metros que lo separaban del bosquecillo donde había visto la melena del animal.

Recargó su arma. «Tengo todas mis balas listas», murmuró mientras sus ojos buscaban el menor indicio de movimiento. Sin embargo, cuando llegó a la espesura, no consiguió la anhelada fiera.

« ¡Aquí estaba… sus huellas están en todas partes, estoy seguro!!», dijo examinando la tierra del lugar. «Qué raro», pensó el cazador. « ¿Cómo puede desaparecer así un león?».

El sol lo flagelaba. Se quitó el casco y se secó el sudor que goteaba desde sus cejas. Se rascó la cabeza cuando recordó que unos nativos le habían dicho algo sobre un león espectral que aparecía y desaparecía en los recodos de la selva.
«Pero esas son bobadas…», se carcajeó mientras destapaba su cantimplora y sorbía su última ración de agua.

Su frente era un volcán de lava sudorosa. Mareado, se dejó caer y apoyó la espalda contra el tronco de un árbol. Cerró los párpados. Luego, cuando los reabrió, se quedó boquiabierto.

«¡Dios, pero si ya anocheció!», exclamó sin saber si había sido víctima de una insolación o si tan solo se había quedado dormido.

«¡Que hermosas!», pensó el cazador cuando vio la noche poblada galaxias y el ojo de la luna mirándolo desde el cielo.

En ese momento se sintió feliz. Era la primera vez que dormía al aire libre, en plena selva, sin mosquiteros y con la luz de las constelaciones.

Cerró de nuevo sus ojos y no quiso levantarse.
Dormido empezó a soñar …y en medio de sus sueños vio a una manada de leones. Entre ellos estaba el magnífico ejemplar al que le había disparado ese mismo día, el mismo que luego se había esfumado como por arte de magia.

Sin embargo, esta vez no era un león solitario: lo acompañaba todo un rebaño de felinos. Los ojos luminosos de aquella parvada lo acorralaron, pero él se sintió feliz de poder verlos a la cara sin la obligación de matarlos. «…pues a fin de cuentas todo es un sueño», pensó.
Cuando los leones de la noche se acercaron aún más y le arrojaron su fétido aliento en la cara, el cazador aún se sentía contento.

En el cielo brillaban las estrellas y las mismas se confundían con los ojos radiantes de aquellas bestias que lo rodeaban.

«¡Los ojos de los leones son como las estrellas!», pensó el viejo cazador sin apartar la espalda del árbol, sin moverse, sin acordarse de su rifle que estaba a un metro de su mano.

Al día siguiente, cuando los compañeros del viejo por fin lo encontraron, se sintieron horrorizados. No entendían cómo era posible aquello: el más experto cazador, el maestro, se había dejado devorar así como así...sin haber usado su arma que estaba lista y con todos sus cartuchos.

Hernan Lameda

Hefestos en Acción

2009-07-13T22:39:00.004-04:30

Introduzco la llave en el enorme portón verde que abre hacia el taller. Mi llavero suena contra el metal y abre con el primer giro. Enseguida siento el olor de soldadura y del hierro esmerilado. Respiro hondo y miro a mi alrededor. Los rostros enormes de yeso me devuelven la mirada: uno me guiña el ojo tras el tirabuzón inventado, otro me manda un beso.

Dejo mi cartera y enseguida voy al fondo del taller donde descorro el enorme ventanal que es mi cuadro particular al Avila. Una trinitaria floreada de fucsia recorta una esquina del cuadro y los pajaritos me reciben alborotados.

Siento los brazos pesados y algo duro que se me asienta en la boca del estomago cada vez que vuelvo de dejar lejos a mis hijos, me hace difícil la respiración.

- Nunu, ¿porqué te vas a Caracas? - me pregunta mi nieta de tres años antes de partir.

Yo le hablo de la sorpresa que le traeré pronto cuando vuelva mientras el “duro” va creciendo en mi estómago. Siempre regreso de mis viajes invadida por la tristeza con una sensación de sin sentido que lo permea todo.

A un lado los troncos de madera acumulados en años de recolección en playas y excursiones reposan inertes esperando su destino. Bajo una capa de polvo los moldes me devuelven el revés de mis creaciones y esperan pacientes. El tanque de agua esta lleno de las ceras por retocar.

Toco las herramientas que dejé desparramados en mi mesa con el apuro antes de viajar. Levanto el desbastador y le paso los dedos. Arranco unos restos de cera del mango pegostoso y lo amaso entre mis dedos con la mente ausente.

Me pongo el delantal con desgano y saco la arcilla del pipote donde la mantengo húmeda. Me paro frente a la pieza envuelta y me dispongo a abrirla. Le desamarro los cordones uno a uno; quito los plásticos que éstos sostenían; toco los trapos que deje empapados de agua y compruebo que todavía siguen húmedos. Los quito uno a uno dejándolos caer al suelo. Cuando tengo la pieza descubierta delante de mi, me siento en mi banco y la observo. Es apenas un bosquejo de proyecto, una masa deforme de arcilla sobre una estructura de hierro que la sostiene. Pero en mi cabeza escucho como el chirrido de pesados engranajes cuando comienzan a andar. Me contengo aún un rato decidiendo por donde comenzar. Quito un trozo de arcilla de la derecha y con los dedos la pego en otro lado. La arcilla se siente fría y húmeda y tiene una capa de moho que la hace plástica y maleable.

Entrecerrando los ojos, me alejo un poco para ver el volumen y trato de definir algunas cosas, pero ya mis manos comienzan a actuar por su cuenta sintiendo que quedan rezagadas de las ideas que se agolpan en mi cabeza. Corto trozos del bloque de arcilla y voy agregando aquí y allá, tomando velocidad, respirando cada vez más de prisa. En algún momento encuentro una liga para recogerme el cabello. Me escucho jadeando. Es algo físico completamente involuntario como cuando trato de aguantar algún dolor o cuando hago el amor. Siento las gotas de sudor correr por mi espalda. Me siento como el cojo Hefestos que hace su catarsis al doblegar los metales al rojo vivo, forjándolos acalorado a su voluntad, sé que este es el sitio donde va a sanar el ser lisiado en el que me convierto cada vez que me alejo.

Horas más tarde, agotada física y mentalmente me tumbo en un sillón a observar mi trabajo. Veo mil cosas que todavía quiero hacer pero mi cuerpo no responde

- Nunu, ¿porqué te vas a Caracas? – Escucho a lo lejos a mi nieta.

- Porque este es el preciso lugar en el que ahora quiero estar – Me respondo desde el “duro” que ha comenzado a aflojar.

Nurit Birnbaum

Basura

2009-07-06T14:33:00.001-04:30

Su olor secuestra el aire que respiro.

No puedo reírme a carcajadas ni suspirar sin que cada bocanada de aire se torne nauseabunda. Me asalta y me interrumpe desde no se donde este olor dulzón.

¿Seré yo?

Está aislada la basura dentro de mi cuerpo, contenida en mis glándulas y en mi colon. No hace calor y si se escapara algo de mi sudor, sería inmediatamente neutralizado por el recuerdo del diario jabón, mi desodorante, y el exquisito perfume nuevo que me puse esta mañana.

Tengo pastillas de menta para mitigar mi aliento, son inodoras mis lágrimas, se diluye mi grasa en cremas y aceites, toallas olorosas absorben mi secreción vaginal.

No. No es mi basura y sin embargo me perturba, me desconcierta la memoria del olor dulzón de mi cuerpo descompuesto.

Nora Palacios

Botellas en el Mar

2009-07-02T00:00:00.001-04:30

A veces, jugamos a los náufragos

intercambiando botellas en el agua…

botellas que encierran un mensaje

destinado a otro náufrago en su playa.

Muchas veces estuvimos tú y yo cerca,

y nunca pude arribar a tu ensenada.

Pero hace poco estuvimos codo a codo

y la luz de tu faro centelleaba.

A veces me confunden tus señales.

Como un barco en la neblina me extravías.

Anclado permanezco en mi ribera…

Tú te quedas en tu isla, yo en la mía.

Pero si la luz sobre tu arena es verdadera

zarparé feliz, sin mensajes ni botellas,

y por fin estaremos frente a frente

los dos sobre la misma tierra.

Hernan Lameda

Embriaguez

2009-07-01T22:37:00.001-04:30

Torno mis labios

para acostarte en ellos

rasos, delicados

te desbordas de mi copa.

Te coloco en mi distancia gris

para que tú mismo te acerques

te impongas en mi lengua

y amamantes la fragilidad que respiro

dando vueltas

humedeciéndote en mi pozo salival

sedoso y plástico.

Déjate regar lentamente

hazte líquido dentro de mí

como la uva roja que no encontramos jamás

liviana, miniatura, llevadera.

Gira en torno a la fruta

desenvuelve su capa

en pieles desnudas

muérdela,

devórala brillante

la capa afable, se derrama peligrosamente

el jugo baña tus labios

y yo los seco con mi saliva.

Recoge otra, limpia la tierra

desempolva la emoción

los dedos penetran

alejas las semillas que siempre nos estorban

y nos acercamos más

te atreves a conocerme

no me tengas miedo

déjate morder y derrámate

como un río dulce

por todo mi cuerpo

embriágame de ti

no dejes que enloquezca sin haberte probado.

Raquel Abend

Botella de Vino

2009-07-01T22:25:00.002-04:30

La apuesta era sencilla. « ¡Me gusta el vino! », me dijo ella. Sin perder el tiempo caminó hasta la cocina, abrió la nevera y regresó con las curvas de una botella entre las manos. Tenía en sus ojos una chispa maliciosa. Yo me quedé mudo cuando ella me entregó aquel objeto de vidrio cuyo contenido nos seducía y asustaba.

— ¿Pero por qué, justo en este momento, quieres tomar vino?—le pregunté.

Ella se encogió de hombros.

—La cosa es simple—me dijo—…sin el vino, nada funciona. El único detalle es que no tengo sacacorchos. Así que si logras destapar la botella sin romperla, ni llenarte las manos de licor, ni hundir el corcho en ella… todo será posible.

Pasé toda la noche probando con tenedores, cuchillos, un lapicero, un cortaúñas y hasta con un gancho de ropa. Estuve a punto de lograrlo, pues el tapón aflojó cuando lo perforé con un tornillo y un desarmador de estría. Me sentí feliz, pero de repente algo resbaló y zassss… el corcho naufragó en el alcohol.

—¡Perdiste!—ser burló ella—.Lo siento mucho…

Desde ese día, voy con un koala o un morral a todas las fiestas y eventos. Mis amigos me miran intrigados, pero yo prefiero estar preparado contra todo. Cargo conmigo siempre un sacacorchos, una tijera, ganzúas, alicate, engrapadora y hasta un probador eléctrico… cualquier tipo de herramienta imprevista y absurda, lo que sea, para nunca más perder una apuesta.

Hernan Lameda

La Culpa es de Luis...

2009-06-29T11:32:00.005-04:30

Cuento Comunal

Ciudad, dama luminosa de alma oscura que abrigas temores y fantasías. Entre esquinas y faros de relucientes cocuyos y luz de neblina cruza la brisa.

Te busco en cada esquina, te busco en cada faro. He recorrido todos tus lugares, y aunque te pude encontrar, tú no quisiste verme. Ahora soy yo quien ya no quiere ser encontrado ni visto, en esta agitada ciudad.

Sin embargo, no dejo de pensar en ti. No puedo, te trato mal, te alejo, pero no puedo. ¡Te escurres como una imagen subliminal detrás de todo! Eso no era parte de mi plan. ¿Eres tú el que se ríe detrás de la luna? Abandona ese lugar, me rindo, tómame de nuevo.

Déjame fluir por tus calles, alójame en el túnel de tu mirada; permite que vuelva a tus plazas y enséñame, reinvéntame, volvamos a besarnos ahora que ya no importan los espejos. Ahora que no nos mira nadie instálate para meterme debajo de tu piel, calentarte en tus noches, olerte en el día y reconocernos cuando nos miremos.

Si puedes…sólo si puedes llenar tus ojos nuevamente de mí. Sólo si puedes recordar las texturas, los aromas, los sentidos que una vez te dejaron ciego. Y a veces pienso que no podrás. Como a mí te dolerá tanto que preferirás apresarme en tu memoria.

Y, hablando de memoria, ¿Alguien podrá recordar los nombres de todas las esquinas de Caracas?

La Evidencia

2009-06-27T17:21:00.002-04:30

Salvo quizás, por esa casi imperceptible gota de sangre seca, todo aparentaba estar en orden. Él había revisado cada detalle. La coartada era inexpugnable. Pero, inesperada, aparecía. La tarde la revelaba con trazos de luz.

Olvidaba al inspector. Formulaba las preguntas de rigor. Tras los anteojos era un halcón cayendo sobre su presa.

— ¿A qué hora asesinó a su esposa?— La pregunta, punzante, le estremeció.

Una perla de sudor afloró. Sus ojos, atrapados por el embrujo, resbalaron hacia la alfombra. Tras ellos, acuciosa, siguió la mirada del oficial. Una sonrisa coronó la sospecha. Afuera, azarosa, la vida continuaba.

Luis Bonilla

El Vestido de Organza Blanca

2009-06-25T22:06:00.003-04:30

Aquella calurosa mañana de junio, me vistieron con el traje de organza blanca que usé en el último cumpleaños al cual había asistido.

A mis escasos cinco años, la invitación a una fiesta era un gran evento. Mi madre me preparaba como si fuera yo la festejada. En aquella ocasión, como en todas las anteriores, mi mamá, cual arquitecto de fantasías, levantaba una a una, las paredes de mi castillo de arena…. Aún me parece escucharla: “Debes estar impecable el próximo sábado…” Veamos tus uñas. Tu cabello requiere un pequeño corte. Tendré que comprarte unos zapatos y unos ganchitos del mismo tono turquesa de la cinta de raso de tu vestido nuevo…”. Siempre íbamos juntas a escoger el regalo. Yo sugería el obsequio ideal para la cumpleañera o cumpleañero y me las ingeniaba para que al final comprara dos (por supuesto uno era para mí). Ella envolvía el presente, con el celo que se envuelve un jarrón de cristal y lo decoraba con el motivo infantil de la tarjeta de invitación de la celebración en cuestión.

El último cumpleaños al que me convidaron no fue la excepción. De un modo especial, el tono turquesa de mis accesorios, daba un aire de vida campestre, al fondo blanco de organza: En mi cintillo se enlazaban, a manera de enredadera, sutiles florecillas; el dije de la cadena que colgaba de mi cuello, era un pescadito con diminutos cristalitos al igual que la pulsera y los zarcillos. Imposible olvidar el bolso, no más grande que mis dos manos empuñadas, tejido en hilo turquesa. Mamá reía tanto con los payasos u otras atracciones en aquellas celebraciones, que muchas veces me he preguntado quién disfrutaba más esas fiestas infantiles; si ella o yo. Participábamos en todas las actividades que los anfitriones proponían y comíamos golosinas hasta reventar. Generalmente, ya para la hora del pastel, era tal el empalagamiento de ambas, que desistíamos de tomar un trozo. Mi padre nos acompañaba y observaba meditabundo desde la mesa, presto siempre a colaborar si yo me salía un poco de control; lo cual, debo reconocer, sucedía con cierta frecuencia (a veces, me dedicaba a correr sin parar e incluso en ocasiones, tropezaba sin querer a los otros niños; en fin, algunas otras travesuras más…). Camino a la fiesta, le asignábamos la importante misión de vigilar estrictamente, como quien cuida un fuerte militar, el cotillón, el centro de mesa, algún premio ganado en la fiesta, en fin, todo lo que íbamos recolectando desde nuestra llegada. El siempre cumplió cabalmente su misión. Jamás se perdió algo de nuestro tesoro y si fue así, se las ingenió para que yo no lo notara. Tesoro que a la mañana siguiente, lucía regado por todo el piso de mi cuarto. Destellos de diminutos papelillos multicolores se confundían con el fondo marino de la alfombra, a la espera de que las manos de mi madre, con guantes de paciencia, se apresuraran a recogerlo todo. Labor que desempeñaba, mientras, como siempre lo hacía, amenazaba con no dejar en otra ocasión, que yo trajera tantas cosas de las fiestas… Nunca lo cumplió. Entonces, mi papá se limitaba a contemplar el espectáculo, a la vez que me decía: “Ahora se quejará de lo manchado que está tu vestido y jurará que a la próxima fiesta iras con braga de jardinero”. No pasaban tres minutos cuando escuchábamos “ya verás, la próxima vez irás con braga de jardinero, hasta que aprendas a cuidar tu vestido”. Jamás nos atrevimos a comentarle que también ella llegaba a casa con rastros engolosinados en sus vaporosos trajes y que Petra, quien la ayudaba en los deberes hogareños, se nos quejaba en tono muy bajo, porque no sabía cuál ropa estaba más sucia luego de esas tardes festivas, si la mía o la de la señora de la casa.

Sólo que aquella calurosa mañana de junio, no usé el traje de organza blanca con la cinta de raso turquesa. En su lugar, usé una cinta del mismo material pero negra, que la mujer que me vistió dispuso para la ocasión. No recuerdo exactamente quién fue. Unas veces creo recordar el rostro de mi tía Andrea, de melancólicos ojos color café, con la nueva cinta en las manos. Otras, me llega a la mente la figura regordeta de Mery, prima de papá, colocándola en el pasacintas de mi vestido.

No entendía bien lo que pasaba. ¿Por qué no era mamá la que se encargaba de eso? Además, ella detestaba el color negro. Muchas veces la escuché decir que sólo los momentos fúnebres la obligaban a utilizarlo porque la hacía lucir pálida y desencajada.

Me preguntaba si mi mamá querría que yo usara esa horrible cinta negra. No podía imaginar una fiesta decorada de negro ¿Se habría equivocado? Rememoro mi voz llamándola, una y otra vez...

Ya empezaba a desesperarme cuando papá entró al cuarto. Jamás lo había visto tan serio. Parecía estar más bravo que cuando dibujé una playa en el espaldar de su sillón favorito, de piel color perla, con marcadores indelebles. Entró y me tomó por los brazos, aferrándolos a su cintura con una fuerza tal que me dolieron mucho; mientras los suyos abrazaban mi cuello. No lo vi llorar pero estoy segura de haberlo escuchado gemir. Y tal vez, de sentirlo temblar un poco cuando me abrazó ¿Sería que se dio cuenta de que faltaba en su escritorio, el cenicero de cerámica antiguo que había heredado de mi abuela? ¿Le habría contado mamá que lo rompí, por supuesto sin querer, cuando entré a la biblioteca en busca de una perforadora para mis labores escolares? Tal vez vio restos de los trozos rotos… Pero… ¿Cómo? Si mamá y yo los recogimos todos y los botamos con gran cuidado en una bolsita de papel marrón en el pote de la basura que está en la cocina y ¡él nunca bota la basura! ¿Qué otro daño hice en estos días? Me encontraba sumergida en el arqueo de mis tremenduras recientes, tratando de encontrar el motivo del mal humor de papá, cuando de repente él dijo con voz entrecortada: “Tu mamá murió en la madrugada. Termínate de vestir…” No sé qué más dijo. Sólo sé que no entendí absolutamente nada. Durante los cinco años de mi vida, jamás se había muerto mi mamá. Sólo podía percatarme de que lo que ella había hecho le molestaba enormemente a él.

Cuando salí de mi cuarto, ya vestida de organza blanca, con la cinta de raso negra, me percaté de que había muchas personas de visita, lo cual significaba con toda seguridad, una exquisita merienda. Pero a mamá no le gustaría que todas esas personas se hubieran vestido de negro ¡Seguramente ella estaba en la cocina preparándolo todo para atenderlas! Traté de ir hacia allá pero alguien lo impidió. Prácticamente me obligó a sentarme en una silla muy alta de la sala.

Una de varias sillas que yo no había visto antes en la casa. Al rato vi a papá y le pregunté si podía acercarme a la caja larga y grandota que había en el centro del salón, donde antes reposaba una mesa de caoba tallada. Incluso prometí que no lloraría como parecía hacer todo el que se iba acercando a ese sitio. Me sentía atraída más por las tantas flores que la rodeaban, que por la caja en sí, por lo que volví a preguntar si podía hacerlo.

Quería tocar especialmente las calas amarillas que formaban un gran círculo como el sol que mamá me enseñó a pintar cuando yo estaba pequeñita. En unos segundos, era cargada por mi papá e íbamos hasta la cajota, pero no me dejó tocar las calas amarillas. Me subió un poco por encima de la caja y fue entonces cuando vi a mi mamá durmiendo allí. Ni siquiera le gustaba que yo me durmiera en el sofá, entonces ¿Por qué ella se había metido ahí para hacerlo? Jugando a ser mamá, la llamé y le dije que se despertara y se fuera a su cama. No se despertó. No jugó conmigo. No recuerdo más. Sólo a papá de muy mal humor. Y después de ese día, mamá no volvió a vestirme, a jugar conmigo, a llevarme al colegio, a prepararme para las fiestas…Simplemente no estuvo más.

Aún hoy no lo entiendo ¿Por qué sí mamá me explicó de dónde venía el azul del cielo, por qué yo era niña y no niño, por qué no debía golpear a mi gatico, por qué hay personas negras y blancas y mil cosas más, entonces por qué jamás me habló de la muerte? De haberlo hecho, yo habría podido llorarla aquella calurosa mañana de junio.

Margarita Montoya

Embriaguez

2009-06-25T22:02:00.002-04:30

Pasé tatareando una canción

por el pintoresco boulevard

de aquel viejo pueblo.

Eran las 9, tal vez las 10

y me provocó cantar…

Alguien me detuvo.

No recuerdo su cara,

sólo una pregunta

enmarcada de uniforme:

¿Está usted embriagada?

y siendo totalmente sincera

simplemente respondí

con un solemne sí.

Después de todo,

Estaba embriagada

por tu caminar,

altivo y seguro.

Por tu mirada recelosa

y esa forma peculiar,

de azararte con el tiempo.

Me embriaga el dorso de tu lengua

cuando se cuela en los sonidos

que irrumpen mis oídos.

Y me embriaga tu mano fuerte,

adosada a mi cadera

con sus pulpejos soñolientos,

danzando temeroso.

Y tu piel ruborizada,

como a quien le falta experiencia

en cuestiones del amor,

cuando le ofrezco

mis atrevidas caricias.

Me embriagan cada uno de tus dedos

cuando se enlazan con el castaño

que cae sobre mis hombros.

Me embriagaste desde el primer día

en que se cruzaron nuestras pieles.

Sí.

Me he embriagado tantas veces

con tu aroma varonil,

que me domina y me revela

en un solo instante de entrega.

Porque tu elixir es el fuego

que me niego a combatir.

Cuando mi tren se adentra

en el túnel de tus labios,

te sospecho rogando

que el viaje no termine.

También me he embriagado

con tus infantiles celos

o cuando no logra aceptar

ver mi atención alejarse.

Claro que estoy embriagada

por tu machismo bien entendido.

Por cada halago que me ofreces

al llegar la madrugada.

Y por esa forma maravillosa

que tiene de quererme

cuando me llamas tu amiga,

tu novia, y tu amante.

Seguía yo sumergida

en todas mis borracheras,

por el exquisito vino

que se añeja con tu amor,

cuando de pronto escuché,

“Súbase a la patrulla,

no oponga resistencia,

porque va a pasar su borrachera

esta noche en una celda…”

Fue sólo a la mañana siguiente

cuando atiné a preguntar,

Si estaba negado

embriagarse de amor,

al declararse en ese viejo pueblo,

la prohibición de beber.

Margarita Montoya

Mi Soledad

2009-06-25T21:59:00.001-04:30

Mi soledad estorba

el manantial de tu risa.

Entorpece tu fervor

por descubrir la vida.

Es obstáculo que opaca

la luz que tú emanas.

Mi soledad te ahoga.

desespera y atormenta.

Es silencio que te hiere

Es ausencia que te toca.

Mi soledad amor mío,

no surgió ayer,

ni tampoco hoy.

Es leyenda de mi vida

que mece cada noche

la cuna de mis sueños,

y es el canto que me alerta

que ha llegado un nuevo día.

No por ella te amo menos,

ni amé más a otro.

La soledad simplemente,

navega sin solicitar permiso,

en mis tortuosas venas.

Mi soledad, Amor mío,

es mi derecho al silencio,

al rincón apartado,

a la lectura de un libro

o quizá simplemente

a escucharme existir.

Mi soledad es el obstáculo

que jamás podrás vencer,

porque es el mayor anhelo

cuando mi alma la extraña.

Sin embargo amor,

No dudes al ver

mis labios quietos;

tampoco diré otro nombre.

Ni mis párpados gachos

son cortinas de recuerdos.

No es mi soledad tu rival,

porque ella soy yo

y no podrías amarme

y odiarme a la vez.

Por favor yo te ruego,

te suplico mi amor,

no me pongas a escoger

entre mi soledad y tú.

Porque te adoro

como a ninguno adoré

pero no estoy dispuesto

ni por ti ni por otro

a desterrarla de mi vida

porque mi soledad soy yo.

Margarita Montoya

Voces y Equipajes

2009-06-25T20:07:00.003-04:30

Tu voz germinó en mis recuerdos

del tiempo en que fuimos fugitivos.

Evadidos del algebra y los libros

nos refugiamos en el patio de la escuela

Siempre hablabas tú.

Tu voz era un río de anécdotas perfectas.

Eras mujer, risa y palabra.

Tu mirada, quizás, buscaba los planetas.

O, simplemente, imaginabas

sutiles formas en las nubes viajeras.

Yo me quedaba en silencio.

Cada frase tuya era tan honda y risueña.

Ni siquiera quise hablar aquella tarde

cuando destrozamos una laja de piedra

y sorprendimos a una salamandra durmiendo

en el sueño anfibio de las yedras.

La distancia es más larga que tu voz.

Por eso, guardo tu sonrisa y tu acento,

embaladas en un rincón de mi equipaje

para cubrirlas del olvido y el tiempo.

Hernan Lameda

Mala pero Buena

2009-06-24T15:27:00.002-04:30

¡Hay cabida para todos, para los vivos, los muertos, para los pobres, los ricos, para los mentirosos, los infieles, los payasos, los niños, los grandes, los buenos y los malos!

Aunque hay mucho smoke y tráfico durante el día, y luces, muchas luces e inseguridad durante la noche, cuando estoy lejos ansío estar en ella, me da la sensación que al estar allí soy yo, también me siento cerca de lo que aún amo. Y pese a la contaminación y al ajetreo, todavía sigo teniendo cabida en ésta, mi ciudad.

Las muchas horas interna en una inmovible cola, me ayudan y a veces me hunden en una profunda pensadera, canto, lloro, hablo conmigo misma, hablo con Dios, lo mejor de todo es que él me contesta. Son momentos que antes de llegar a esta cosmopolita urbe, no vivía, paradójicamente no había tiempo.

Mi ciudad adoptada, la que en otrora fuera la de techos rojos, convertida actualmente en la urbe de altos rascacielos, además de cerros cundidos con ranchos simulando pesebre, también es la metrópoli de los tiroteos nocturnos, la capital de la matraca y viveza de los hombres de marrón y los uniformados azules. Una ciudad que me permite detallar a las personas que van en el vehículo de al lado e inventarles una vida, sin mencionar el hecho de bajar rápidamente los seguros del carro al acercarse un raro hombre o un motorizado.

Pese a todo lo que suena malo y lo peor, al vivirlo es desagradable, esta es mí adorada ciudad donde he disfrutado buenos y bellos momentos, recordados con mucha añoranza, aunque en ella también he vivido momentos tristes y negativos que quisiera olvidar y mí ciudad es tan noble y dinámica que en ella volveré a acariciar la felicidad.

Miriam Barroeta

Mi Ciudad

2009-06-18T10:36:00.003-04:30

Hacía tiempo que no la visitaba. No supe cuanto la extrañaba hasta estar de vuelta. Estaba allí, tal como mi memoria había prescindido de ella. Ahora que miro con claridad sus límites y alrededores, puedo visitar con los ojos cerrados cada uno de sus rincones, escucho como la recorre el viento, como la equilibra el latido de su ritmo, percibo el olor de cada lugar, me rozan sus lisuras y asperezas, el sabor de todo lo que entra en ella.

Hace unos años que me fui. No recuerdo bien ahora, cómo ni por qué. Buscando compañía, me mudé a una ciudad ajena. Pasaba en ella todos mis días. No supe cuando ni de que manera se fueron borrando los límites y comencé a vivir en algún alrededor. Los aromas y sabores de tan picantes se volvieron sosos, siguiendo una melodía fui olvidando su ritmo; unos latidos apresurados y el desordenado viento me impedían escucharlo.

Tuve miedo de estar enloqueciendo. Había perdido la memoria, ahora ocupada por esa otra ciudad. En un intento por orientarme cerré lo ojos y noté que había olvidado como respirar. Tomé aire; quieta comencé a sentir como la brisa acariciaba cada recodo y una corriente tibia iba poblando sus largas calles circulares. Poco a poco fue regresando el sonido, el tan tan de su funcionamiento íntimo, sus olores, el dulce y amargo humedecidos de todo lo que la alimenta.

Estaba de vuelta. Podía sentir compasiva su dolor y su angustia. Podía mirar sin resistirme, los baches en sus calles aguardando a ser reparados, la soledad de sus fachadas clamando matices, la desnudez de sus jardines en víspera de primavera, esperando por mí.

Mi ciudad Cosmopolitan es también y al mismo tiempo, una vecindad habitada por muchos y variados personajes, que van dibujando paisajes en permanente remodelación. Tiene seis ciclos diarios de cuatros estaciones, cada uno de los 365 días del año y sin embargo, todo en ella me es familiar e íntimamente conocido. Mi barrio, mi calle, mi casa, mi cuarto, mi cama, mi almohada… Con un suspiro placentero me alivio y la recorro; la encuentro silenciosa y plena de movimiento. Mi ciudad es larga y llana y tiene los ojos verdes.

Nora Palacios

Musa en Madrid

2009-06-18T10:18:00.004-04:30

Quisiera ser una musa
despreocupada
adorada por el pincel de Goya
dueña de las galerías de El Prado

Mi espalda descansando
sobre un diván que no conozco:
abrazo de seda, tersa, helada,
las caderas estremecidas por la mirada del pintor

Quisiera ser humana
concebida por la prosa de Neruda,
mis curvas narradas por su lápiz apasionado,
las manos reposadas enviando mensajes

códigos que se descubrirán más adelante
ante otros ojos, tal vez los de Cervantes
cartas que alcanzarán la costa
después de navegar muchos mares

Pero soy estrella
percibida por la mirada de los poetas
sólo de noche, cuando la materia desaparece entre las sombras
cuando la luz de los museos se escapa por los ventanales
y mi cuerpo celeste titila desde otras galaxias.

Dafne Gil

Todo el Mundo en Tus Calles

2009-06-18T10:15:00.000-04:30

Caracas: mi Constantinopla, mi ciudad imperial
Caracas: mi mayo francés, mi universidad
patio de recreo, café de Roma, tertulia insomne

Coloso urbano, aldea de mis afectos
Saigón y Nueva York, Moscú y París
en tu geografía despiertan

Torres donde he vivido:
pequeñas y grandes ventanas
que han sido mis ojos

desde ellas he mirado el árbol que no me pertenece
el almuerzo y la siesta del vecino
la tristeza irreverente del suicida

Caracas de Chaguaramos, Jabillos y Mangos
cientos de Metros recorren mis colegas urbanos
cientos de horas discurro en tu tráfico jugando ajedrez conmigo misma
(reina en mi tablero me escondo para no verte pobre, sucia y pavorosa)

Un río que es una herida
una montaña que es la gloria y desde ese verde feroz: un aeropuerto
Ciudad de marcha valiente. Autopistas que funden la sangre de todos

Caracas de Soto, Cruz Diez y Narváez,
cinéticos caobos que refrescan a los peatones de domingo
plazas que acogen besos y discursos
te he llevado a Bogotá y París, a ¡Frankfurt!

Ciudad del amor, el arte y la poesía
como un pergamino que releo a veces
llevas registro de los besos que me han dado
tantos como tus quebradas y esquinas

Urbe sin muros, envidia de Berlín
Vuelve a nosotros, déjate caminar otra vez
como si fueras Barcelona, acude a tus maestros
invita a Madrid a tu mesa

Alma de concreto, a veces Detroit, otras Manaos
Eres todo el mundo en tus calles
y el mundo todo
-ingenuo, violento y feliz-
aguarda por tu renacimiento.

Dafne Gil

Buenos Aires

2009-06-18T10:09:00.002-04:30

Ahora, en Buenos Aires, hay un hombre en un café.
Lo acompaña la caricia en el tobillo
ha extraviado el beso de puerto que encontró ayer.

Ahora, en Buenos Aires, hay un beso que vibra en la brisa
sin dueño
ni mensaje.

Aquí, en mi bahía
la esquina de mis labios se contenta
con el té de las buenas tardes.

La libélula de la alegría despeina una pestaña
como si un beso fugitivo, en un rapto de entrega,
hubiese descubierto mi belleza.

Dafne Gil

Barcelona

2009-06-18T10:05:00.002-04:30

Un tipo besa a su hija en la frente,
es domingo por la tarde.

De pie en la calle de Los Cuatro Gatos
alegre y desdibujado él
como si Picasso estuviera borrándole algo
se despide y quiere dejarle todo el saber del mundo en sus manos

Ella, la hija, es irreverencia, es inocencia
es Miró y Braque beligerantes y desparramados
sobre el lienzo vitralizado de la Barceloneta
muros tantas veces rayados, testigos de todas las injusticias

Se instala la rabia, nuevamente la soledad
sabe que -océano aparte- él tiene una vida
continente adentro, ella regresará a su ventana
y mirará el mercado, la calle. Desde el autobús: Gaudí.

Avanzan divergentes sus pasos, también sus genes
Van casi felices. Volverán a verse
Cuándo y dónde ya no importa.

Dafne Gil

A Veces

2009-06-18T09:42:00.002-04:30

A veces, en el ascensor
sólo somos dos extraños:
Dos absurdos,
como la humanidad que sube y baja.
Azotados por un huracán de negaciones,
contemplamos el reloj,
para evitar nuestras miradas.

A veces; bajo la dicha del árbol en la plaza,
quiero contarte mi vida, mi infancia y lo que quiero…
pero volteo y te miro callada y ausente
y entiendo que estás fuera de mi vida y de mi tiempo.

Pero justo en ese instante te volteas
y me obsequias la alegría de tus grandes ojos negros…
como un relámpago imprevisto me capturas
y sonríes apenada y nada puedo
decir cuando me dices :«¡Perdón!»
por no haberme escuchado.

Como una ola vas y vienes, no te cansas,
de llegar a mis arenas y volverte
hacia el mar invisible hecho con tus pensamientos
cada vez que volteas tu mirada.

Hernan Lameda

La Tragedia de Angustia

2009-06-15T22:16:00.001-04:30

MONÓLOGO

LA TRAGEDIA, PERSONIFICADA POR ANGUSTIA,

QUIERE SOBREVIVIR AL MODERNISMO.

Angustia entra en la sala, con las manos en la cabeza como si estuviera suplicando misericordia.

— Autores, ¿Qué pasa con ustedes que ya no me toman en cuenta? ¿Será que ya estoy vieja y no me parezco a Ivonne De Carlo? ¡Contéstenme, mándenme una señal!

Llorando, tomó su automóvil, un Studebaker modelo 1952, al arrancar rumbo a su oficina, el carro se detuvo al frente de un salón de damas, intentó encenderlo nuevamente sin tener éxito; trató de parar una grúa pero ninguna le hizo caso.

— ¿Será que esta es la señal que me mandaron los autores? ¿Deberé entrar en ese antro de belleza para que me actualicen?

Gracias a unos señores, consiguió aparcar el carro en un puesto que estaba libre, casualmente a las puertas del centro de belleza. Al entrar, se dio cuenta de que los asistentes la miraban asombrados por su presencia; también observó rostros de los que había oído hablar, nunca se imaginó coincidir con ellos en un mismo sitio.

Siguiendo las instrucciones del lugar, tomó las llaves de un privado y observando curiosamente los ejercicios que hacían los demás asistentes, se dirigió lentamente al cubículo asignado. Sentada en un banco frente a un espejo, aguardando a quien la iba a atender dijo en grave voz:

— Autores, ya sé lo que me pasa, estoy completamente desactualizada, no puedo luchar contra ellos. No puedo contra su humor, suspenso, relajantes cuentos, intrigas que llegan al clímax para luego desvanecer en un lógico final; a mi me tocan los procesos que no tienen solución, quizá mi nombre, Angustia, sea el imán para todos mis hechos; No quiero darme por rendida, pero estoy consciente de que el trabajo será duro. Ya no hay epopeyas ni batallas, todo tiene solución en la vida, pero conmigo la única solución es la muerte. Ustedes tienen otras cosas en qué pensar, la vida es otra. Me he dado cuenta de ello. Quizá alguno de ustedes se acuerde de mí algún día. Yo no tengo sitio en estos tiempos. El intrépido que se aventure a entrar en mi seno será bienvenido, acá no tengo nada que hacer porque yo nunca cambiaré. Dejo mi puesto a la novela, al cuento; al ensayo y a la comedia; a la poesía y a la crónica; a aquellos que van de la mano con el tiempo. No me darán nuevos papeles, pero siempre estaré presente en ustedes.

Remo Tortello

Ser Rico es Malo

2009-06-15T22:04:00.004-04:30

Existió, hace muchos siglos, un reino al cual el creador le fue infinitamente generoso. Lo pobló con personas amables, educadas y muy trabajadoras. Lo dotó de preciosos paisajes, grandes extensiones de tierras fértiles, abundante agua, un clima tropical extraordinario, diversidad de animales, todos los minerales existentes y, en especial, uno que Dios colocó por todos sus caminos. Éste era de color negro y sus habitantes lo llamaban Mene.

De un momento a otro, el Mene comenzó a ser muy codiciado por todas las naciones que no lo poseían. Era tanto así, que el resto del mundo estableció relaciones comerciales con este hermoso territorio, al que consideraban privilegiado por tener abundancia de este mineral. Dicho comercio le generó inmensas riquezas materiales que lo llevó a convertirse en un pueblo muy rico.

Con el pasar del tiempo, sus ciudadanos fueron perdiendo el interés por el trabajo ya que el dinero les llegaba muy fácilmente por la venta del Mene. Además, el rey y su corte repartían por doquier: comidas, casas y enseres para satisfacer las necesidades de su reino. Por este gesto sus ciudadanos lo veneraban como a un ser supremo, puesto que les solventaba sus más mínimas exigencias. Sólo tenían que hablarle y él les enviaba un emisario para que les complaciera su petición. Incluso, a veces iba personalmente a escuchar sus quejas.

Un día las cosas comenzaron a cambiar, el Mene ya no era tan codiciado. Perdía mucho valor en los mercados y los recursos que ingresaban por su venta, cada vez eran menores. El rey comenzó a impacientarse porque ya no tenía suficiente capital para complacer las constantes demandas de sus súbditos. Fue tanta su preocupación que muchos creyeron que se había vuelto loco. Hablaba a cada momento a sus ciudadanos para decirles que todo continuaría igual, que la merma de dinero no afectaría en nada y seguiría dándoles lo que ellos les pidieran.

Al cabo de varios meses, la situación empeoró. Los pobladores comenzaron a protestar por todos los lugares ya que no les llegaban los recursos para suplir sus necesidades. El país era un caos. Fue tanto el desconcierto que el rey viajó a una isla cercana, donde vivía un viejo rey que muchas veces le había aconsejado. Quien, además, le tenía asignado sus más fieles guerreros para que lo protegiera de cualquier magnicidio. Ambos, deliberaron por más de un mes. Llegaron a la conclusión que la única manera para lograr que la nación se recuperara y volviera a su anterior estilo de vida, era que todos sus habitantes comenzaran a trabajar, deberían producir lo necesario para su subsistencia. En pocas palabras, se ocuparan de ganarse la vida.

Esta propuesta fue rotundamente rechazada por todos, ya que su rey siempre les decía que ellos eran inmensamente ricos por tener mucho Mene y no necesitaban trabajar. Por tanto, consideraban que la riqueza del suelo era suficiente para suplir todas sus exigencias y muchos más. Ellos demandaban que el rey buscara otra solución más beneficiosa, siempre y cuando ésta le permitiera llevar la vida que hasta ahora habían tenido: se habían acostumbrado a tenerlo todo sin trabajar.

Esta posición del pueblo complicó aún más la situación. El país se volvió pobre. Aumentó la delincuencia, la desidia y el descontento. El rey perdió popularidad y ya no lo adoraban como antes. Se volvió gruñón, grosero con sus súbditos y no los complacía. Fue tanta la anarquía generada, que todos los ciudadanos prefirieron morirse de hambre, antes que ponerse a trabajar. El resultado final fue que el hermoso reino… ¡desapareció!

Aquiles Peña

Cuento Comunal

2009-06-09T18:28:00.005-04:30

Se miró en el espejo y no sólo se vio, sino que descubrió doce cabezas más, todas mirándola e introduciéndose en su mirada y en su recuerdo. Entonces pensó que todo era demasiado natural, natural y predecible; y que hastiaba de esos descubrimientos cotidianos. Unos descubrimientos que quizá sean cotidianos para algunos, pero cuando soy yo quien lo descubre y quien lo vive, no son naturales sino atípicos. Duelen, pegan, hieren y lastiman. Porque el dolor no es cotidiano, es el umbral que debemos cruzar para crecer, aprender y entender que somos criaturas condenadas a traspasar esa frontera para tocar la gloria con la punta de los dedos, al menos en alguna ocasión. Umbral que es cada vez más bajo y accesible. A través del que nos mostramos, y lecho en que descansamos mientras morimos.

Pero nadie puede decir que no hay una luz al final, quizás, como el faro de un tren que viene desde lejos y se acerca y sentimos el temblor de las vías bajo los pies. Y justo antes de morir aplastados te arrodillas y cuando silencia la noche decides buscar tu propia luz. La luna se abre en una sonrisa de gato. La vida se te escapa con cada respiración. Tu piel se eriza porque presiente la muerte y entonces, lo recuerdas. Al llegar la muerte la pudo espantar aferrándose al recuerdo de su niñez. Cómo sustituía piscinas por tambores de petróleo llenos de agua, en los que pasaba el día remojándose hasta que la piel se le arrugaba tanto que volvía a la vejez, y se descubría espantando la muerte.

Era un círculo vicioso, eterno, donde la vida ganaba, siempre ganaba. Ella reía, entendiendo que el círculo vicioso era más divertido que la burla a la muerte. Cerró sus ojos y dejó que las gotas frías le cubrieran el rostro, el juego estaba terminando. Un juego donde perdió el último hálito de fuerza que su alma pudiera albergar. Cada gota petrificó sus sueños pero no su sonrisa, porque ésta surgió de la burla a la vida. ¿Qué importaba entonces la muerte? ¿Por qué te vas vida? No me has dado tiempo de hacer lo que quiero. No he dejado huellas para los que dejo y los que vendrán. No me has dejado descansar la cantidad de amor que me sobra. No quiero ser egoísta con mis sentimientos. Y ahí quedó sonriente, aunque intensamente todo su yo lloraba, gritaba, se desgarraba, porque aquél era el momento en que más viejo se sentía y ya no tenía más tiempo…

Raquel, Karina, Nathaly, Dafne, Miriam, Hernán, Nora, Margarita, Gisela, Remo, Nurit, Iliana

Nuestro Primer cadáver exquisito

2009-06-09T18:17:00.009-04:30

Los doce labios se abrieron cuando llegó la tarde.
Es que si esto no es vida, entonces ¿qué es?
La princesa está triste, ¿qué tendrá la princesa?
Hoy hay oscuridad… mañana aunque se vea lejano, habrá luz y será mejor.
El amor es tan intenso que siempre te da una oportunidad para empezar de nuevo.
Me encanta saber que no estoy sola. Qué gusto poder abrir un espacio para la compañía.
¿How can I miss you, if you don´t go away?
Y es que entre poetas las alas se funden y los espejos se intercambian.
Pestañeó buscando el brillo en algún lugar de sus ojos muertos.
Vete lejos, vete silente, vete despacio, tan lento que mejor te quedas.
Vivir o morir, ¿cuál es la diferencia? Una tumba.

Raquel, Karina, Nathaly, Dafne, Miriam, Hernán, Nora, Margarita, Gisela, Luis, Iliana

Juana de Arco

2009-06-03T21:41:00.001-04:30

Por fin le quitó la cobija desteñida que cubría la jaula de la pájara, anunciándole que ya era un nuevo día. La dueña puso cara de tonta — una de esas caras que los adultos suelen ponerles a los bebés — y empezó a hacer sonidos extraños con su boca, mientras las facciones de su rostro daban mucho que sospechar. La pájara comenzó a emitir griticos para que la sacaran, logrando que su dueña se emocionara y pegara brincos. El animal decepcionado se dedicó a golpear la puerta de su jaula con la garrita de la pata derecha bien limada, mientras le daba con el ala izquierda a una pelota de colores. La dueña no podía creer lo que veía, la atracción se había duplicado en diversión y fue corriendo hacia el teléfono.

— ¿Aló?, ¡Laura! Tienes razón, la pájara es todo un éxito. La decidí llamar Juana de Arco. A penas le quité la cobija comenzó a chillar y luego hizo la danza esa de la que me hablaste. Creo que le gusta mi apartamento. Bueno, antes de que te guindes, déjame decirte que estoy apurada, hablamos esta noche. — Al colgar el teléfono se percató de que no había llamado a Laura, sino a un número equivocado. No le importó, de igual forma la llamaría en la noche para contarle.

La mujer que recibió la llamada se dejó caer en un sillón, sintiendo que nunca iba a lograr jubilarse de la agencia. Respiró profundo, intentando verle el lado más razonable y objetivo a la situación, pero el esfuerzo fue en vano. Se tomó un negrito, para mantener la cabeza fría, logrando más bien que la garganta se le calentara, y marcó un número enseguida.

— ¿Aló?, ¡Agente Jack! Aún sigo recibiendo llamadas extrañas. No quiero sonar paranoica, pero hay una tipa que juega el papel de chulo. Me ha llamado hablando de una mujer que la apodan “pájara” y que la usan de titiritera y bailarina, ¡y en una jaula!, ¡y capaz desnuda! Yo se lo digo, agente Jack, esta sociedad está cada vez más pervertida.

La pobre detective colgó el teléfono y se dedicó a lustrar sus mocasines de cuero para no perder la calma. Una hora después se presentó su compañero en la casa con una libreta mínima y comenzó a anotar los detalles de la llamada. Seguidamente encontraron la ubicación de la chula gracias al número telefónico que quedó grabado en la máquina. Y ambos se dirigieron al apartamento, que para extrañeza de ellos, quedaba en una buena zona.

— ¡Abra la puerta! ¡Somos de la Organización de Agentes Astutos Americanos! ¡Abra la puerta o la tumbaremos! — gritó enérgicamente el agente Jack, mientras golpeaba la puerta con el puño. — ¡Sabemos todo sobre “la pájara”, así que le conviene abrirnos la puerta!

La mujer, aún embobada por su nueva mascota, se asomó por el visor de la puerta, y al ver a un hombre vestido como James Bond, acompañado por una vieja de aspecto severo, entendió lo que pasaba: le estaban mamando el gallo.

— ¡Laura! ¡Te pasaste! ¡Es el mejor regalo que me han dado en toda mi vida! ¡Primero me das a “Juana de Arco” y ahora me haces todo un show para que se la lleven! ¡Tú sí sabes gastar bromas!

Los agentes se comenzaron a desesperar y el hombre volvió a gritar.

— ¡Se lo estamos diciendo!, ¡abra la puerta y nadie saldrá herido!

— ¡No, James! ¡Nadie se llevará a la pájara!, ¡Juana de Arco se quedará conmigo hasta que muera! — respondió la señora, muy emocionada por participar en aquella broma, sintiéndose como una chica Bond.

— ¿Juana de Arco?, no me sorprende, vaya nombre para una prostituta — le dijo la vieja a su compañero.

— ¡Se lo pedimos! ¡Abra la puerta y nadie saldrá herido! — repitió el agente, montando el pie sobre la puerta, preparándose para cualquier cosa.

— ¡Esta pájara es mía! ¡Mi amiga pagó por ella y me la regaló! Además, no creo que encuentre a otra que baile así.

El par de agentes se preocuparon por la falta de cooperación por parte de la chula y decidieron tumbar la puerta. Jack apartó a la vieja de su lado, y descargando todas sus fuerzas en el pie, tumbó la puerta consiguiendo que la mujer se desmayara del susto.

— Agente Jack, primero saquemos a Juana de aquí, y luego nos encargamos de despertar a la chula.

— Miriam, esta mujer parece ser la única persona en este apartamento.

— Busquemos mejor, ella misma confesó que “la pájara” está aquí.

Después de unos minutos el agente se acercó a la vieja con la jaula en la mano.

— ¿Por cuánto tiempo te quieres jubilar?

Raquel Abend

Mi Otro Yo

2009-06-03T20:57:00.001-04:30

Chamos, éste es el primer poema que he escrito:

En mi otro lado se esconde un elemento,

Qué hacer para que salga al descubierto,

No me deja amar a mis seres queridos,

No me deja decirles lo que siento.

Me hace sentir fuerte pero no lo soy,

Quiero estar feliz pero no lo estoy,

Cómo decirle a mi gente que la quiero,

A los que más amo son a los que más hiero.

Déjame darle un beso a mis hijos,

Déjame llorar a mis muertos,

Vete de mi, sal del escondrijo

Deja que siembre flores en mis huertos.

No me dejas a solas con mi esposa

Sabes que es lo que más deseo,

Envidia me da cuando a los demás veo,

Disfrutar de las suyas, regalarle rosas

Siento miedo de ti,

Siento miedo de mi,

Déjame enseñar mis lágrimas,

Deja descansar las ánimas.

Remo Tortello B

Confusión

2009-06-03T20:48:00.005-04:30

Todos tenemos una falta existencial, un agujero negro que nos escolta y que solo se atempera cuando vamos aprendiendo el difícil arte de acompañarnos. Entonces podemos asomarnos a la falta sin inquietarnos tanto y la vamos aceptando como una memoria valiosa. Pero eso, acaso vaya ocurriendo lentamente con los años, cuando las canas comienzan a iluminarnos.

Mientras tanto, una voz dentro de nosotros nos convence de que algo afuera puede llenarnos, al mismo tiempo que nos susurra al oído que no somos suficientes. Mientras esa carencia nos sucede, aparece algo o alguien que promete cegar ese agujero, desacredita nuestro anhelo y nos seduce hasta hacernos traicionar nuestro miedo. Nos hace creer que el coco no existe y que ya no hay nada que temer. ¿Para qué esforzarnos ahora en acariñarnos?

El problema es que eso nos saca a nosotros y lo coloca a él. Sustituye el adentro, lo propio, por lo ajeno, el afuera. Con la promesa de que hemos encontrado todo lo que queremos, perdemos lo único que nos pertenece, nuestro deseo. Una vez que este pacto entre el deseo y la ilusión se consuma, no hay como salir del círculo vicioso en donde cada vez que siento apenas el miedo, la ilusión, como una dosis de morfina me somete, con la inmediata sensación de que no hay tal falta y complacida me convence de que todo va a estar bien hasta que me despierte.

…Y esto va sucediendo una y otra vez hasta que uno se olvida de quien es.
Y ahora no se si es que durante el despecho me he fumado una lumpia o que hago memoria y recuerdo quien era antes de perderme. Hilo y aguja en mano, Soledad me rodea para zurcir mis rotos.

Soledad. Compañero amable que llevo dentro que simplemente permanece a mi lado. No intenta tapar ni evadir nada. Tiene una especie de don que le permite encontrar las cosas con que puedo acompañarme. Una varita mágica con la que hace aparecer viejos tiempos de serenidad e intimidad, que me han seguido invisibles y fieles.

Soledad es música que me invita a danzar, pinceles y paletas que escriben un texto, palabras hiladas que colorean lienzos. Soledad es descanso, sembrar una planta, saborear alguna receta alquímica, chuparme los dedos y regodearme de gusto.

Lo otro, eso a lo que temo, es miedo a estar sola porque dentro de mi, algo interesado y saboteador me hace creer que estoy lisiada, que moriré si me quedo quieta y no lleno el vacío antes de que me devore.

A veces pienso que la clave del asunto está en que mientras nos hacemos adultos, no se como, se confunde uno entre soledad y miedo a estar solo y el espacio reservado para la soledad que conforta es usurpado por el miedo a estar confortado. ¡Que cosa! Quizás por eso es necesario morir y volver a nacer de vez en cuando para ver si nos vamos aclarando.

Y ahora me doy cuenta de que todas las acciones e imágenes que asocié con soledad producen fecundación, nacimiento y creación, de manera que eso me ayuda a ver que la confusión es tan grave que llega a ser un drama excluyente entre la necesidad imperiosa de un algo o de algún otro que nos esclaviza y el fuego vital de la propia capacidad creativa.
Deberé estar atenta. Para ganar, la necesidad me hará creer que soy incapaz de encender y cuidar una hoguera que me conforte.

Nora Palacios

Ante una Tenue Llama

2009-06-03T20:44:00.002-04:30

Cierro mis ojos para acostumbrarme al miedo,

mejor negro que incierto,

alivio de muerte mejor que agonía.

Ahora escucho,

fiel a mi palpitar, a mi ritmo.

Voces en mi cabeza me impulsan a sentir algo:

miedo, desasosiego, vacío.

Una entre todas me acompaña cierta entre latidos

me canta que estoy viva,

me susurra que es tiempo de estarnos quietas.

Nora Palacios

Soledad

2009-06-03T20:36:00.003-04:30

Sabor de mis lágrimas y mi lengua,

olor del aire que me respira,

eco de mis palabras,

devenir de mis pensamientos,

sangre que pulsa y acaricia el reverso de mi piel,

visión de lo que esconde la compuerta de mis párpados

memoria de mi nacimiento

intuición de mi alma.

Nora Palacios

Alas Desiertas

2009-06-02T08:49:00.005-04:30

¿Cómo sentirse solo cuando tienes mil personas a tu alrededor? Hablando de modo general, vas caminando por la calle y al mismo tiempo van también muchas personas bien sea en tu mismo sentido o en el opuesto.

Llegas a casa y te ves conviviendo con dos, tres y hasta cuatro personas, pero aún así te sientes solo.

Escuchas el radio y hay alguien que habla, que quizás te habla a ti, y entonces sientes un ruido y miras a tu alrededor, en ese instante buscas en el fondo de tu bolsillo y sacas un celular que suena inquietantemente y aunque te sigues sintiendo solo, te das cuenta de que hay alguien en alguna parte del mundo queriendo hablar contigo y sientes que no es con ninguna de esas personas con quienes quieres hablar. Es tan fuerte el vacío que ni el contacto con Dios te llena.

Me pregunto ¿Como es que si Dios debía ser todo para nosotros, no nos hace sentir completos en estos momentos? Tiempos, en los que al único que queremos tener a nuestro lado para ver y escuchar es a esa persona que amamos.

Entonces caes en la realidad, tu realidad y te ves sumergido en un negro agujero, profundo, sin fin, con ganas de nada y aunque no tienes el más mínimo deseo de dar un paso adelante, esas muchas personas que te acompañan, tratando de alentarte, te incitan a despertar. Y te das cuenta de que esas personas que no son ajenas y a las que les preocupas, no merecen sufrir por ti y es cuando abres un paréntesis y retomas tu vida, pero para que eso sea aún mas certero, te lo debes creer y es en ese momento cuando decides hacer cambios exteriores e interiores.

Ahora sí puedes tener un nuevo comienzo, que no se sabe hasta cuando será, cuánto durara esa determinación y mucho menos cuándo volverás a caer en ese oscuro hueco llamado soledad.

Miriam Barroeta

Mi Soledad

2009-06-02T08:25:00.006-04:30

Todo negro como un azabache, todo borroso cual pupilas dilatadas. No puedo descifrar, no puedo distinguir nada.

Hay vacio, hay pena, hay confusión.

No quiero estar aquí, no así, tengo miedo. Me siento sola, tal vez con la luz podría sentirme mejor.

Alguien ajeno o cercano a mi, no se aún, no lo descifro, me dice que quien no sabe poblar su soledad, tampoco sabe estar solo entre una multitud atareada.

Entonces, yo le digo que lo se, que tiene razón, pero que en este caso yo me siento muy sola incluso cuando estoy sola y cuando me encuentro entre una multitud, no quiero estar acompañada o por lo menos no estar con todo el mundo, así sean todos los que me aman. Egoístamente, solo quiero estar poblada de una sola persona en mi soledad y así mientras este en un conglomerado podría saber aislarme y aprender a disfrutar mis soledades.

Miriam Barroeta

Amiga Inesperada

2009-06-01T23:24:00.004-04:30

La familia Altuve salió de Caracas con destino a San Carlos, Estado Cojedes, para pasar una temporada, fueron invitados por los Soriano, propietarios de una de las haciendas más prominentes del sector. Leonardo y Humberto, hijos de los Altuve y de los Soriano respectivamente, eran rivales, ambos sin saberlo luchaban por el amor de Adriana. El único testigo era una frondosa acacia que estaba en el jardín de la casa.

Eran ya como las cuatro de la tarde, cuando los invitados llegaron a la propiedad de los Soriano y lo primero que hizo Leonardo, casi sin mediar palabra con los anfitriones, fue correr hacia el jardín para saludar a su confidente, la acacia. Alejandro llegó más tarde porque estaba haciendo un recorrido a caballo por los alrededores.

Humberto se sentó al pié del árbol y empezó a hablarle como si éste lo entendiera:

— ¡Hola confidente!, aquí me tienes nuevamente aprovechando tu sombra, he venido a saludarte porque eres mi verdadero amigo, el único en el que confío, no sé si me atreva a declararle mi amor a Adriana, no hago más que pensar en ella día y noche, ¿crees que me haga caso con esta cara de chiste que no me puede quitar ni siquiera el cirujano de Michael Jackson? Ni siquiera sé montar a caballo, le diré a Alejandro que me enseñe para demostrarle a mi amada, que monto mejor que Gustavo Ávila conduciendo a Cañonero en el Kentucky Derby del setenta y uno. Bueno mi pana, me voy porque estoy famélico. ¿Tú me estás parando bolas verdad? Te lo pregunto porque siempre allí sin decirme nada, lo único que haces es echarme vainas cada vez que vengo, Mejor me voy porque quien me oiga hablando contigo va a creer que estoy fumado de irota.

Al rato llegó Alejandro montado en el caballo que le había regalado su papá porque las notas de ese último fueron excelentes. Dirigiéndose a su amigo le dijo:

— Epa chamo ¿cómo estás? ¿Hace cuánto tiempo llegaron? Estaba en el potrero viendo los becerros y aprovechando de conocer a este animal que me acaban de regalar, vamos a ver si te atreves a montar en esta temporada. Déjame bajarme para saludar a tus viejos.

Se bajó del caballo y se dispuso a darle la bienvenida a los recién llegados, luego llamó a Humberto para llevarlo al cuarto que compartirían; ya eran casi las seis y media de la tarde. Alejandro quiso darse un duchazo porque estaba cansado del viaje; salieron relativamente temprano de la casa, pero se detenían a cada momento, aparte de que se equivocaron de camino gracias a un descuido de su papá quien era el que manejaba. El camino les parecía extraño y por supuesto que no era el mismo, porque estuvieron a punto de llegar a Barquisimeto.

Alejandro dejó al amigo en el cuarto y aprovechó para dar una vueltecita por los alrededores de la casa, se fue a su lugar predilecto, la acacia.

— Hola, nuevamente vine para conversar contigo, algo debes tener tú para que yo venga a contarte mis pesares, ¿será que en tu otra vida eras sacerdote y reencarnaste en una mata? Si es así te digo que no vine a confesarme, lo que quiero es que me des un consejo; ¿Qué tal si voy a la casa de Adriana y le enseño mi caballo nuevo? La chama me tiene mal, cuando la veo me quedo como ventrílocuo sin muñeco en medio de un show. Bueno, sólo vine a decirte eso, mañana vuelvo para que me asesores.

Todos esperaban que Humberto saliera del baño para cenar; al rato se abrió la puerta del cuarto y era él, se sentía como lechuga en mostrador. Después de la cena salieron a la churuata para tomarse unos tragos. Ya era tarde y Leo sentía en los párpados un elefante trapecista.

Ambos se fueron a dormir porque el día siguiente empezaba a las cuatro de la mañana con el ordeño.

Cuando estaban en el cuarto, cada quien en su cama, Humberto le confesó a Alejandro el amor que sentía por Adriana, también le dijo que no se atrevía a declarárselo porque no sabía cómo iba a reaccionar ella; Alejandro, al enterarse de esto se contuvo, pero por dentro estaba más caliente que caldera de siderúrgica, los celos lo acechaban como hienas a presa fácil.

Para que tuviera confianza, Alejandro le dijo:

— No te preocupes vale, mañana será otro día y veremos qué se hace, te voy a enseñar a montar a caballo para que te luzcas al frente de Adriana. Duerme tranquilo que yo me ocupo de eso.

Al día siguiente no se pudieron levantar temprano por el cansancio acumulado, se desayunaron y se dispusieron a ensillar a las bestias para ir de paseo por los terrenos de la propiedad.

Humberto, ansioso por montar y presentársele a Adriana le dijo a Alejandro:

— ¿Por fin me vas a enseñar a montar bien?

— Si vale, fíjate, ya las sillas están puestas, lo primero que debes hacer es ponerte del lado derecho del caballo para montarte, quizá se ponga un poco arisco, pero eso es normal porque no te conoce; una vez montado, te quedas tranquilo a que yo monte el mío, por instinto tu caballo me va a seguir y si sientes que te vas a caer agárrate de la silla para que no te caigas.

Salieron a trote y por supuesto Humberto la pasó muy mal, porque Alejandro le dio a propósito las indicaciones que no eran, el aprendiz de jinete recibió una coz en la pierna, se cayó, se rasguñó con unas ramas bajas, en fin, eran él y el Pato Donald.

Cuando Humberto se enteró de que Alejandro a propósito le había dado las indicaciones que no eran, además de que un peón de la hacienda le dijo que él estaba tras la niña Adriana, la ira lo invadió, se sintió burlado; esa noche durmió afuera en una hamaca con la excusa de que tenía calor, sólo para no dormir con su rival convicto y desenmascarado. Se propuso a preparar su venganza.

A la mañana siguiente como si nada hubiera pasado desayunaron y se pusieron a hablar de los deportes que practicaban. Alejandro no hacía más que hablarle sobre la figura de las amigas con las que entrenaba, y le mostraba la manera de cómo se debía agarrar la raqueta. Humberto haciendo lo mismo empezó a hablarle acerca del boxeo y lo retó a un combate.

Casi simultáneamente acordaron irse a la sombra de la acacia, era un lugar fresco y no estaba muy cerca de la casa, al llegar allí, Humberto empieza a contar relatos de los campeones del Boxeo, tales como Joe Louis, Rocky Marciano y Cassius Clay entre otros, también hace una exhibición de las costumbres de cada uno de ellos, cuando en uno de esos ejemplos, le tocó la cara a su asombrado alumno y le dijo:

— ¡Dale pues, pelea!
Alejandro cree que es broma y le pide que pare la demostración
— ¡No me digas que tienes miedo! ¡Mariquita!

La pelea se prendió; puños, patadas y mordiscos era lo que se veía. Alejandro tiraba golpes a lo loco mientras los certeros puños de Humberto, acompañado de sus burlas, lo tenían loco.

— ¡Respeta a Adriana! Estás acostumbrado a embromar a las muchachas de este pueblo aprovechándote del dinero de tu papá.

— ¡Ah carajito, es eso lo que tienes, estás sangrando por la herida!

No supieron nunca de donde salió una voz ronca que los empalideció a los dos, las vainas secas de la acacia empezaron a caer a sobre ellos; la cara se les volvió, como dice el comercial, “blanco limpio insuperable”. La misteriosa voz les dijo:

— Dejen de pelear, son amigos de toda la vida y la mujer por la quien luchan no es merecedora del amor de ninguno de ustedes. Los veo y me río, están asustados, parecen gallinas pirocas acechadas por un zorro. ¡NO LLOREN! Hasta hace un momento eran machotes, pero ahora son unos cagones. ¡SÍ, SOY LA ACACIA !

Ambos a la vez, con voz más temblorosa que gelatina de sin cuajar, dijeron:

— ¡Ay mamá, la mata habla!

Pasaron unos minutos en los que se oían sólo lloriqueos, lamentos, no tenían fuerzas en las piernas para salir corriendo por el susto y Alejandro por la zaparapanda de palos que había recibido.

La acacia les habló nuevamente:

— Me oyen y no me interrumpen. Esa muchacha por la que pelean no vale la pena, es una abusadora, es una de las que peor reputación tiene en este pueblo, la llaman “ la Chupetera ”; en este momento está con el marido que tiene desde hace un mes, le está contando cómo les sacaba dinero a ustedes. Así que me hacen el favor de darse un abrazo y se van a tomar un trago, eso no es nada; como pago a mis consejos tendrán que recitar mi himno, como lo haría en sus tiempos Rebeca González. ¿Me expliqué?

Sin responder, y con un hilo de voz que salía de sus intestinos, empezaron a declamar “Al árbol debemos” caminando hacia atrás unos cuantos metros, para luego emprender carrera hasta la casa.

Al llegar a la casa, pálidos como cirio recién prendido, no creían lo que les había pasado; lloraron, se rieron y dejaron aflorar sentimientos escondidos nunca experimentados. Quisieron investigar lo que les dijo la acacia y fueron a la casa de Adriana para comprobar la acusación que sobre ella pesaba. Antes de llegar vieron un letrero en una pared que decía “Adriana, la puta de la sabana”, dieron media vuelta y no hicieron comentarios, era verdad.

Cuando llegaron a la casa, callados, sin que la respiración se les sintiera, fueron al cuarto a terminar de arreglar el equipaje. Cada quien en el fondo del maletín encontró una vaina recién cortada. Sin mediar palabra fueron a visitar la acacia y le pidieron permiso para hacerle una inscripción en su tronco. “Eres nuestra mejor amiga” y se sentaron a su pie para conversar.

Remo Tortello

Celos Mortales

2009-05-30T12:59:00.004-04:30

El pintor, lleno de ardor y desprecio, pensaba en el final. Volcaba toda su pasión sobre el lienzo. Entre tanto, la tarde trazaba su luz sobre la palidez de la piel, haciéndola etérea en su belleza.

La humillación, insondable, le retorcía las entrañas. Hizo una pausa. Inconforme, arregló un mechón caído sobre el rostro. Con su mano rozó aquellos labios. Fue inevitable. La fragancia, perturbadora, le recordó la traición.

—¿Cuando comenzaría?— se preguntó.

— Ya no importa.—se respondió de inmediato.

Dio la última pincelada. Un rictus dibujó su satisfacción. Había plasmado la muerte en toda su hermosura.

Luis Bonilla

Ahora o Nunca

2009-05-28T21:33:00.002-04:30

La excursión a Roraima, dura seis días. Tres para subir, dos noches en la cima y dos días para bajar. Se preguntara Ud. el por qué del desequilibrio. Tiene razón. El cansancio, y la difícil topografía, hacen el camino en bajada doblemente difícil. Si Ud. como yo, tiene sus años, le recomiendo que no haga muchas preguntas, no vaya a ser que se asuste y decida no hacer la excursión que deseo recomendarle.

Durante el viaje en rústico desde Santa Elena hasta Paraitepuy, pueblo de donde sale la excursión, conocí a mis compañeros de viaje. La mayoría, eran montañistas experimentados. Para otros, subir al Roraima era el sueño de su vida, llevaban meses subiendo al Ávila con un morral cargado con el peso necesario en la espalda. Asustada, comencé a preguntarme, cómo había tomado yo la decisión de hacer este viaje. No tenía ninguna hazaña que contar.

—Resista Ud. el miedo hasta este punto. Le aseguro que en un instante, gracias a Dios, no tendrá ya vuelta atrás.

Al llegar a los cincuenta, las cosas que deseamos hacer nos persiguen, recordándonos que queda poco tiempo. No hay espacio para complejas deliberaciones. Las decisiones importantes se toman solas. Sin saber cómo, lo que considerábamos impulsivo e inmaduro toma forma y nos conmina: ¡es ahora o nunca!

Al bajarme del carro, recorrí con la vista el infinito espacio que me separaba del tepuy. Raptada por la belleza, abrumada por la majestuosidad del lugar, me rendí. La prudencia y la sensatez, ni hablar de la ponderación y la mesura, ya no estaban conmigo o se habían escondido. Se me ocurre que si pudiera recuperar en mi conciencia, la memoria del momento de mi nacimiento, estaría teñida de esta misma hipnótica resignación.
Ajusté mi morral y comencé a caminar.

—Déjeles ir adelante.
Las piedras del camino se convirtieron en mis compañeras , rosadas, terracotas, grafitos; romas y puntiagudas, rugosas y lisas. Algunas me servían de peldaños, otras me tendían una trampa resbaladiza. Entre ellas, en ocasiones, una hilera de pequeñas hojas verdes recortadas, caminaba incansable en larga fila, llevando su provisión al hormiguero, mientras cumplía riguroso el sol su jornada. A ratos, las piedras abrían paso a un mosaico de tierra roja apelmazada, surcada por infinitas formas, entonces podía mirar hacia delante para contemplar cómo crecía el tepuy o hacia atrás para regocijarme al ver el camino recorrido.
Cuando al atardecer llegué al primer campamento, me alivió comprobar que ya no faltaba nadie y sin embargo, ninguno me esperaba.

— ¡Puede Ud. ir de último con tranquilidad! No hay posibilidad de perderse. Hay un solo camino pactado entre la naturaleza y la huella repetida de tanta gente. El tiempo entre un campamento y otro ha sido calculado con soltura, para quien como nosotros, necesite detenerse a contemplar una planta o seguir con la mirada una hormiga, aprovechando para descansar de casa en casa, de trecho en trecho.

Completada la primera fase, el camino me había entregado claras instrucciones: poco a poco, un paso a la vez, te acompañas. Como en mi aventura cotidiana, allá con esfuerzo, aquí con deleite, había encontrado un lugar, el último; un ritmo, un paso a la vez; un tiempo, Suficiente.

Sumergida hasta mis hombros en el agua del río como en una gran bolsa de hielo, se adormecieron mis ampollas, se calmó mi cuerpo adolorido. El camino del día siguiente ya no sería sabana sino selva, recordé . Franco ascenso, la falda tupida del tepuy.

―No faltará quien le recuerde que el tercer día será el peor. ¡No pregunte!

Poco a poco y su eco. Poco a poco, pensé. Un paso a la vez. Me fui a dormir.
Amaneció despejado. Kukenán y Roraima , uno al lado del otro, más grandes pero aún lejanos. Comencé a subir sintiendo mis pasos como si aún soñara, acoplando mi corazón al mantra: un paso a la vez.

Selva. Sombra húmeda y amable. Telaraña de raíces sirve como escalones, troncos como pasamanos oportunos. Mundo extraño poblado de helechos con largos tallos imitando palmeras, sinuosas alfombras de musgos coloridos rociados de escarcha y aquel denso olor a niebla. De trecho en trecho se desnudaba el camino de vegetación, para revelar la anciana piedra del tepuy. Filosas rocas, grandes y pequeñas, sembradas o sueltas.

—Deberá tantearlas para saber si le sostendrán. Una piedra a la vez.

Grandes bachacos, arañas y ciempiés. Conocí también alguna mariposa imposible. La descubrí descansando sobre mi bota, cuando un resbalón me obligó a sentarme en una piedra, límite entre el camino y el abismo. Desde allí pude ver cómo el mundo había cambiado su forma y sobre todo sus proporciones. Abajo y a lo lejos, entre nubes, las diminutas casas de Paraitepuy y el largo camino hollado, sinuosa serpiente que aún mordía mis talones. A mi izquierda podía ver ahora cercano e inmenso como una constante aparición, el vaporoso salto del Kukenán. Ya no veía a Roraima. ¡Estaba sentada en él! Volví mi cabeza, chocaron mis ojos con una sólida pared estricta y vertical, que me obligaba a mirar hacia arriba. Allá, todavía lejos estaba imperturbable su cima. Poco a poco, un paso a la vez.

Ficción o leyenda, no me está permitido contar lo que siguió. Visión de otro mundo elemental, tan desconocido como si pudiera verme por dentro. Aún hoy, instantes de ilimitada soledad y belleza regresan a mi memoria; piezas únicas que pierdo y olvido cuando intento atraparlas.
¡Ahora o nunca! Momento permanente, dilatado y minucioso. Poco a poco, un paso a la vez.

Nora Palacios

El Morral

2009-05-28T20:58:00.010-04:30

"El celoso ama más, pero el que no lo es ama mejor"

Miguel de Cervantes Saavedra

Súmenle a la madrugadera, al tráfico, a la dieta, a la economía y al caos, ser celoso.

Tal vez antes había tiempo para serlo. Antes, cuando las mujeres pasaban el día en sus casas luego de despachar a los niños al colegio, de preparar la comida del día y de terminar de ver las tres novelas de la tarde, quedaban atrapadas en unas horas en donde todo estaba hecho. No tenían en qué ocuparse, se quedaban suspendidas en el limbo. A esa hora calurosa y lenta, seguramente inyectaban algo de adrenalina a sus vidas imaginando en quién o en dónde estaba metido “su fulano”.

Hoy en día no tenemos tiempo sino de vivir la realidad, de enterarnos un día cualquiera que “nuestro fulano” se siente confundido y necesita un tiempo. Al menos de esta manera, no sufrimos la vez que lo imaginamos y la vez que lo confirmamos.

Así que saqué de mi morral lo celos porque pesan mucho, sólo quedó la madrugadera, el tráfico, la dieta, la economía y el caos.

Nathaly Salgado

Los Recuerdos de Rosendo

2009-05-27T14:22:00.002-04:30

En la víspera de la Navidad de 1.936, Rosendo Olmedo reparaba su embarcación mientras evocaba a los hijos que ya no estaban. Los recuerdos pesaban sobre los hombros y se había hecho un anciano sin percatarse. En alguna oportunidad se preguntó cómo había sido la felicidad, para desecharla de pura impotencia. La alegría se le había escapado a pedazos y un rictus le quedaba como huella de su existencia.

En La Salina transcurría la mañana, y el mar, esa inmensa extensión de azules que se pierde en el horizonte, se batía sin descanso. El sol y la brisa eran caricias gratificantes y sobre la playa que parecía sin fin, los pensamientos saltaban en el tiempo. Al principio fue Jesús, el mayor. Aún podía recordar cuando se marchó tras el esplendor del petróleo y solo supo de él años mas tarde. Un viajero, de esos que aparecían en alguna ocasión, le había dejado un mensaje en Pampatar: “díganle a Rosendo que su hijo está preso en La Rotunda”. La esperanza de verlo de nuevo se fue apagando después de tantas lluvias, y pensar que en La Salina llovía una vez al año. Más tarde, Fina, Elisa y María morirían de calentura cuando aún eran niñas. Después fue Chicho, quien tenía catorce y jamás volvió de pesca cuando una tormenta se adueñó de las aguas. Pasada una semana de su partida; entre susurros, María, su mujer, le había dicho: “no lo esperes más”. A pesar de la dolorosa evocación, su rostro se iluminó de picardía al recordar a Camucha, su hermana mayor. La pobre había sufrido de belleza tardía. Ningún pretendiente se le acercó en vida, y sólo la noche de su velorio, el ciego Narciso se aproximó a la urna para exclamar: “que bonita quedó la difunta”.

Rosendo, de rostro surcado por profundas arrugas, manos rudas y espaldas anchas, concluía la faena. Empapado por el esfuerzo, se incorporaba con lentitud y retirando el sudor de la frente con el dorso de la mano, regaba la mirada sobre la playa. Más allá, su mujer, encogida por los años, se apoyaba en un haragán mientras descansaba de amontonar tanta sal. El viento parecía arrastrarla al agitar sus enaguas como si fuese un pendón desplegado frente al mar. Se hacía mediodía y el sol deslumbraba. Incontables conos, brillantes de blancura, yacían apilados en una larga hilera tras la matrona. El océano lamía con deleite la extensa playa. A un lado, dejaba al abandono un trozo de madera que algún día había sido de una embarcación. El rumor del oleaje era perturbado, a ratos, por los chillidos de las gaviotas que parecían custodiar la tranquilidad del paraje. Era un instante de sosiego.

Rosendo, intrigado, se percató como un extraño se acercaba con lentitud hasta donde María, distraída, continuaba con su labor. Preocupado, trató de advertirla, pero las palabras se le anudaron en la garganta. La zozobra se transformó en una extraña sensación y se detuvo. El visitante abandonaba el equipaje y avanzando, llegaba a espaldas de la mujer a quien llamaba la atención. Por un instante que pareció hacerse infinito permanecieron inmóviles. Entonces, el anciano observó como el hombre caía de rodillas y se sostenía abrazado al regazo de la mujer. Ella, en gesto cariñoso peinaba con sus dedos la cabellera del recién llegado. El viejo pescador pretendió avanzar sin lograrlo, sus piernas no respondían y él también cayó de rodillas. Lágrimas sobre los surcos de su curtido rostro se deslizaban en silencio para caer en la arena. La felicidad era infinita. Su hijo estaba de regreso. Jesús Olmedo había vuelto a casa.

Luis Bonilla

La Olvidada

2009-05-26T21:23:00.006-04:30

De un lado Colombia, del otro Venezuela, en el medio yo, parte de un grupo de turistas que recorre las corrientes del río Atabapo. Sobre las aguas color caramelo que fluyen dentro del corazón del estado Amazonas navega este humilde bonguito a motor, que nos lleva a nuestra parada del día: a conocer los sobrevivientes de una tribu Piaroa.

Al llegar a una orilla de la jungla venezolana bajamos uno a uno para emprender el camino que falta por recorrer. La delgada chica alemana de nariz fina y perfilada, que pasó el recorrido en bongo inmutada al lado mío, estrena su primera mala palabra en español cuando descubre que hay una araña viajera de más de diez centímetros bien acomodada al lado de ella.

Sin mucho preámbulo nos guían por el diminuto sendero que esconden los árboles. Gotas gigantes, rezagadas de la tormenta de la noche anterior se escurren en el espesor de la selva, y hacen de esta húmeda caminata un viaje más relajante.

En menos de 20 minutos llegamos a un claro, al destino. Niños de un color de piel canela nos ven llegar, nos examinan como nosotros a ellos. Es un intercambio de miradas, de primeros acercamientos, de intimidación. Yo, en el terreno que les pertenece; ellos, objeto de exhibición. Se ríen, murmuran, cuchichean, cómplices en un idioma al que no estoy invitada a entender.

La decoración del espacio es puntual: paredes de bahareque recién montado, techos de palma seca y una fogata viva con pavones tendidos sobre una parrillera de madera. No han pasado ni 10 minutos cuando uno de los venezolanos del grupo ya está negociando una jarra de yare recién extraído con uno de los indígenas que mejor domina el español.

No tardo mucho en recorrer el lugar. Sé muy bien que si sigo caminando tan sólo un par de metros más, encontraré que las casas de bahareque se convierten en cemento, los techos de palma en láminas de zinc y a la fogata la reemplaza una antena del canal del Estado. Sí, de la tribu piaroa no quedan más que algunos sobrevivientes que se niegan a dormir entre paredes de cemento hirviendo.

Decido no caer en decepción, y me dedico a esculcar en los rincones de las casas típicas. Es así como entro a una de las chozas más pequeñas de todas. Sin pedir permiso, sin tocar si quiera por cortesía la puerta que ya estaba abierta, entro con algunos del grupo a la humilde vivienda indígena.

En el centro, como parte de la escenografía étnica, una vieja mujer dedica sus manos a la faena de preparar casabe. Difunde la masa gentilmente sobre el budare caliente y la esparce con constancia una y otra vez, moviendo sus dedos en la misma dirección infinitas veces. No levanta la mirada, su ritmo de trabajo no cambia con nuestra abrupta llegada. Nosotros no estamos ahí.

Sus manos se dedican al exclusivo propósito de pasear la yuca molida por el fervor de la piedra, sin importar ser objeto de observación, sin notar los clicks indiscretos de la cámara réflex del hombre italiano que se le acerca cada vez más.

La mujer no parece estar al tanto de que a pocos kilómetros de ella hay un colegio, una bodega, una calle de cemento y una estación militar, donde jóvenes de dieciocho años manejan armas con la misma ligereza que con la que ella manipula el budare.

En ella se detienen los minutos, en el movimiento rítmico de sus manos se congelan los años que han desplazado las ancianas costumbres que alguna vez reinaron en esta población. Ella se impone ante todo, como retándonos silenciosamente con su estilo de vida.

El ritual en el que está sumergida la olvida del resto de la población, o la hace olvidar, no sé bien, porque la mujer nunca habla, apenas respira, como hipnotizada en un exilio voluntario.

Adentro, en el corazón de la selva amazónica aún se aferran nuestras raíces, escondidas en casas de bahareque y techos de palma, negadas a dejar de existir.

Karina Gallardo

Huesos Celosos

2009-05-26T19:08:00.001-04:30

Ahí estabas,

devorándote ese muslo

esos tejidos claros y oscuros

esos labios sin piel, sin sentido.

Ahí estabas,

como un cadaver

de cuevas escondidas en el vientre

y tallas molidas en las uñas

enrroscándote como un tornillo abandonado.

Ahí estabas,

nadando en el olor a pesadumbre

en el olor a olvido, en el olor sin aroma,

sin nariz que recuerde oler.

Ahí estabas,

escurridizo como una culebra,

respirando en varios oídos a la vez.

Ser sin cuerpo,

que vive de otros

alimentándose de sus dudas

de sus dulces y amargas dudas.

Raquel Abend

Anhelo

2009-05-26T12:11:00.001-04:30

Tengo celos de la gente que vive la vida rutinaria.
Tengo celos de quien se levanta con el aliento de un otro en sus orejas.
Tengo celos de la madre que lleva los niños a la escuela todos los días.
Tengo celos de la mujer que se afana para llegar temprano a casa porque su marido la espera.
Regresan a mi memoria días que pretendí olvidar en los que era yo como esa gente, en los que era mi nombre el de esa mujer.
Ya mis niños no van a la escuela.
Me cansé de madrugar para asegurarme de que Otro estaba aún a mi lado, me cansé de anochecer esperando a que regresara.

Nora Palacios