Canto a un Ave Bajo Tierra

Mi amiga es una biblioteca donde leo las historias que escribo
en su silencio me encuentro
en su voz, firme y decidida, hay un aliento a menta y lirios.

Mi amiga se equivoca y se ríe como el cristal sincero.
Ciertos domingos, esa risa me despierta
golpea mi ventana como un carpintero de rápidas alas.

Sin razón, a veces vuelvo a las cartas que aún viven en baúles
releo sus errores, su infinita libertad, su temor a la muerte
la percibo tan cerca como siempre, mi amiga es infinita, no me abandona.

En la piedra pulida de su inteligencia me encuentro retada
en su diario, mis fotos de adolescente.
En sus memorias tristes, mi compañía, mis errores y faltas.

En sus regalos, mis amuletos.

Mi amiga vive ahora bajo tierra
se codea con gusanos y bacterias fosforescentes
toma el té de la tarde anticipando una psicodelia nocturna.

Desde allá en las colinas verdes del Este
despliega su falda de letras, una montaña exuberante de hojas blancas
para que yo escriba su historia y no sean olvidadas sus pasiones.

Serena como estoy por el agotamiento del llanto
desierto como soy por el efecto del viento,
mis dedos van a la tinta con tímido entusiasmo.

Aquí su mano bruja, alrededor de nuevos amigos poetas.
Ellos, en un azar nada inocente, escogen su aniversario para celebrar la amistad.
¡Feliz cumpleaños! mujer mariposa, amiga de todas las gotas, suelo fértil de las palabras.

Dafne Gil